"Андрей Сердюк. Вложения Второго Порядка " - читать интересную книгу автора

ИАМИООМ
Зотов, не задумываясь, показал незнакомцу средний палец.
И в этот момент вдруг явственно ему почудилось, что где-то совсем рядом, -
чуть ли не над ухом, - усталый женский голос со вздохом тихо произнёс: "Как же я
ненавижу эти зеркала... Они, лядины, множат сущности".
Он огляделся, - никого. Только где-то что-то скрипнуло. Наверху будто ребёнок
пробежал. Зановесочки вот так вот сделали своими крыльями... И сквознячком
протянуло.
Странно... Рано... Но...
"Да брось ты, - сегодня хоть и пятница, но - восемнадцатое", - заставил он
себя успокоиться.
И развернулся к зеркалу спиной.
Потусторонний клон тут же состроил ему рожу.
Зотов этого уже, конечно, не увидел, и беззаботно направился в душ, где
нагретая электротенами вода смыла с него дорожную грязь. И, заодно уж, - следы
давнишних огорчений.
Не обошлось без быта. Постирушки, - ой-ля-ля! Но здесь о низком мельком: с
хозяйственной предусмотрительностью трижды холостяка Советского Союза,
простирнул - пардон! - исподнее. Копайся, мол, теперь в моём белье любой, кто
хочет. Моё бельё не грязно.
Аккуратно развесил сушиться "все флаги в гости будут к нам", и ох как
пожалел, что надел в дорогу подвернувшиеся под руку Lee, а не любимые Levi's.
Ведь, когда натягиваешь штаны на голые - э-э-э-э - нервы, желательно, чтобы
гульфик был на безопасных пуговках, а не на пугающей своим гильотинным свистом
молнии. Ну, да ладно.
И полегчало ему, Рыбе по горескопу, от воды. .

Нахально развалившись на жёлтом кожаном диване в комнате для дорогих (sic!)
гостей, ещё влажный Зотов потянулся к телевизионному пульту.
Как-то пару лет назад его озарило, что в эфирно-эфемерном мире телевидения,
где хорошие новости неликвидны, абсолютно не действуют законы диалектики - те,
что со скрипом действуют в реальном мире. Который, впрочем, и существует,
видимо, лишь для производства дурных breaking-news. Во всяком случае, за
последние две тысячи лет здесь была только одна хорошая весть - Благая.
С тех пор, как Зотов это понял, он и не ждал откровений от ящика. Но к пульту
потянулся.

По поводу этого общего места можно долго дискуссировать, но кто будет
спорить, что один из философских законов в трёхцветном мире вакуумной трубки уж
точно не фурычит: количество телевизионных каналов упорно не желает переходить в
их качество. Хоть три тарелки подключи. Можно насиловать пульт до кровавых
мозолей на большом пальце, но - ничего для души и для ума - ничего.
Сплошняком - по всем сорока восьми (ста сорока восьми! тысяча ста сорока
восьми!) каналам - информационный мусор, отделённый тонкими прокладками рекламы
от бесконечных сериалов.
Останкинское шило безустанно транслирует своё мыло. И эти ещё - через
спутники.
Хотя телевизионных дел мастера утверждают, что эстетика их продукта
коррелирует со спросом.
Им виднее.