"Николай Семченко. ...что движет солнце и светила " - читать интересную книгу автора

что-то в них так замечательно булькает, будто пустой аптечный пузырёк
опускается в воду...
А в воде - рыбы, мои братья и сёстры, созданные из тех же атомов, что
и всё окружающее мирозданье. Но они - прекрасны, они - чудо!
Тысяча шестьсот двадцать пять! Не забываю считать, вот! И что ты,
Настя, улыбаешься? Ты симпатичная. Но, понимаешь, однажды я уже терял свою
голову - Ольга! - и ничего хорошего из этого не получилось. Она - не рыба,
она - не моя, и я не сделал даже попытки увлечь её в свой мир. Пора, пора!
Это, наконец, надо сделать, это - просто, очень просто, немыслимо просто.
Если , конечно, знаешь: реальность - это то, во что мы верим или не верим,
А то, что знаем или не знаем, - это что? Может, жизнь?
Все мы сотканы из одной и той же материи - частиц, которые, между
прочим, могут мчаться - и мчатся! - по Вселенной со скоростью тридцать
тысяч километров в секунду. Вот из чего ты, Настя, состоишь. И не
подозреваешь, дурашка, что и твоё ладное тело, и мысли, и сны, и всё, что
есть в тебе или из тебя выходит, - из тех же атомов, что и солнце, и
звезды, и другие миры и галактики. Ах, если бы я мог тебе объяснить то, что
чувствую. Но я - Рыба, которая словами ничего не говорит...
Тысяча восемьсот три!
Да, наверное, ты права: моя лень и нежелание вгрызаться кому-то в
загривок сильнее того, что бабка Евстолия называла честолюбием. И, знаешь,
я уже не удивляюсь тому, что теперь наверху - дураки, даже не слышавшие
никогда об Овидии, или Максе Фрише, или о Фридрихе Ницше, или...ах, Боже
мой, да о ком они вообще слышали, эти дураки, тупо пробивающиеся к цели в
виде счетов в банках с многими нулями и не умеющие ничего иного
нафантазировать, как мраморный дворец на берегу моря, и чтоб непременно -
хрустальный унитаз, и золотые ручки на дверях, и ... что о них говорить?
Скучно! И никакие доводы не убедят меня, что их напористость и
деловитость - это проявление недурственных мыслительных способностей. Ты
видела когда-нибудь деревце, растущее на карнизе здания? Неизвестно как
семечко зацепилось там когда-то за кусочек грязи, солнце его пригрело,
дождик полил - вот оно и проросло инстинктивно, и, можно сказать, даже
случайно: так уж получилось, что заняло это место раньше других семян.
Потом, конечно, ветер заносил на этот карниз иных его собратьев, но,
извините, всё уже было занято, и даже если на другой год какое-нибудь
семечко всё-таки прорастало, то первопоселенец его давил, гнобил, затенял и
сживал со света. Ну и при чём тут ум и выдающиеся способности?
Тысяча восемьдесят девять!
Ха! Время - это иллюзия. Нет отдельно времени и нет отдельно
пространства, есть пространство-время, и его можно изменять, сжимать,
расширять. Воспоминания - это прошлое, ожидание - будущее, но что есть
настоящее? Возможно, это всего лишь способ отсрочки будущего, а?
Ерунда! Ахинея!
Наверное, настоящее - это когда не желаешь перемен ни в себе, ни в
тех, кого любишь, и как только к тебе подкрадутся тоскливые мыслишки о том,
что у тебя чего-то нет, у всех вот есть, а у тебя, любимого, нет - вот
тут-то и рушится настоящее, потому что ты не способен уже получать
удовольствия от того, чем владеешь, и торопишь бег времени, и не
интересуешься тем, что есть, и , конечно же, не замечаешь усталой улыбки
старого и мудрого Сенеки: " Где тот человек, который хоть сколько-нибудь