"Василий Щепетнев. Черная земля (Роман, 1 часть)" - читать интересную книгу автора

- Пойдем, - товарищ Купа поднялся - тяжело, механически.
- Да, мы пойдем. Ты помни - ночью мы рядом будем, зови, когда понадобится.
А дверь заложи изнутри, спокойнее будет.
- Дверь?
- Ну, вход в клуб. Дуб, в пять пальцев, не прошибешь. А станет гад
ломиться, мы ему белы руки за лопатки и заведем... Бывай!
- Я, парень, крепко надеюсь на тебя. Не подведешь - и я не забуду. Слово
даю, - товарищ Купа постоял минуту, а потом двинулся к выходу.
- Не провожай, - шепнул Василь и поспешил вслед.
Ага. Понятно. Ему же с дочкой, с Алей побыть хочется. Одному.
Мысли у Никифорова вдруг начали разбегаться, каждая - сама по себе. Он
попытался сосредоточиться. Что-то... Что-то промелькнуло, а - не ухватил
вовремя. Теперь жди, когда снова забредет в голову.
Бутыль оставалась почти полной. На три четверти точно. И пусть, он решил -
довольно. Есть расхотелось, он почти насильно дожевал пук луковых перьев.
Значит, пришла очередь и ему пободрствовать. Совсем, совсем как настоящий
монах, не зря кельей обозвал свое жилье.
Тут Никифоров вспомнил прошлую ночь. Да уж, нашел монаха. А если Клава
придет нынче? Неловко получится. Да не придет, она же с товарищем Купой
работает, знает, что ему ночью этой другую заботу нашли.
А все-таки, вдруг придет?
Он посмотрел в окно. Ночь пока неблизко. Странно как-то день идет -
приходят, уходят... А Василя с товарищем Купой не видать. Не вышли из
церкви. Ничего, можно и подождать.
Незаметно для себя Никифоров задремал. Не очень и противился тому: сыт,
пьян, делать все одно нечего. Думал полчасика придавить, а поднялся -
синеет в келье, особенно по углам.
Проспал, проспал.
Ничего он не проспал. Вечер только накатывался, тихий, покойный. Он прошел
коридором. Никого нет, конечно. Давно ушли и Василь, и товарищ Купа.
Он немножко погулял вокруг церкви, заодно и обстановку проверил. Ничего
подозрительного. Да рано, рано еще. Солнце только село, луна едва взошла.
А хорошо, что луна полная, никто незаметно не проберется.
Никифоров ополоснулся у колодца. Голова не болела, напротив, бодрость
переполняла его. Свежий воздух, еда. Отдых, просто курорт.
Дверь он заложил на засов, но, скорее, просто из городской привычки. Там,
в городе, шпаны полно, а тут?
Он одернул себя. Тут-то как раз и убивают. Вот она, убитая.
Подходил он медленно, сдерживая дыхание. Нет, действительно, ничем таким
не пахнет. Он вздохнул свободнее, теперь уже стараясь услышать хоть
что-нибудь.
Ничего. Воздух прохладный, и только.
Пока окончательно не стемнело, он зажег несколько свечей. Одну поставил
внутрь звезды, Еремкиного творения. Раз уж они придумали, пусть будет.
Серники попались неплохие, а то, бывает, чиркаешь, чиркаешь, полкоробка
изведешь, прежде чем примус запалишь. А, фабрика имени Розы Люксембург.
Столичные, держат марку.
Он присел на краешек скамьи. Что, собственно, ему делать? Вот так всю ночь
и торчать? Глупо. Чем дольше он сидел, тем глупее казалась вся затея. Кто,
собственно, увидит его - здесь? Особенно при запертой двери?