"Анна Савина. Весна (Стихи) " - читать интересную книгу автора ..............................Димке - много лет спустя...
Он называл себя "мальчик Че" - не объясняя другим: "Зачем?" Мимо ушей пропуская: "Псих..." Просто пацан начитался книг... Маленький демон - и в этом весь. Мне он достался таким, как есть - самонадеянный Бог, Икар... лучший из племени че гевар... Нам не хватало минут и слов - мы познавали на вкус любовь - как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть - секс в СССР отменен (пи. дец!) Не было секса, но был подъезд - смех в темноте и щенячий визг - так мы входили в большую жизнь. И уходили куда-то врозь. Нас раскидало - не вкривь, а вкось... Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че. Грустный, задумчивый гитарист - взгляд отрешенный - не вверх, не вниз мимо... как будто куда-то вглубь...... мы постигали не смысл, а суть... Мы иногда выпускали пар... Он научился держать удар. Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене, и урезонить касаньем губ - нежный до боли... но чаще груб... Вспыльчив и резок - и мне под стать... Оба мы крезы - ни дать ни взять... Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а "быть"... И навсегда покидали строй: ибо, где первый - там есть второй. Мы бунтовали. Срывали дверь - в тесном подвале с тугих петель. Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес. Каждый ушел на свою войну. Маленький воин - в чужом плену догм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: "Зачем?" И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь. Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полет. Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей - лишь общий фон, минимум действий...... а так вообще - призраки детства и мальчик Че, выбравший тропы иной страны - пламя герильи чужой войны, сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар. Сделавший тылом кубинский порт... чуждая Лира ему поет. Я ошибалась: он был в Чечне - псих ненормальный, мечтатель Че. Каждому времени - свой герой. Он был уверен. Стоял горой но не за этих... и не за тех...... сразу в ответе - один за всех: и за чеченских детей...... за вдов... за огрубевших душой юнцов... и за российский трехцветный флаг. Каждому - друг, никому не враг. Словно назло, угодив в спецназ, четко усвоил одно: "Приказ". Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Бог сыпал командами: "Не убей!" "Надо бы... надо..." А Он: "Не смей!" И спотыкаясь об "Отче наш...", клинил и клинил родной "калаш", Клинил и клинил...... да вдруг замолк: цель не по силам - бессмертен Бог. Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече - не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись - и пой! Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара - ты вечно юн - грустным скитальцем ушел в рассвет. Больно. Прощаться не стоит... нет... |
|
|