"Анна Савина. Весна (Стихи) " - читать интересную книгу автора

..............................Димке - много лет спустя...

Он называл себя "мальчик Че" - не объясняя другим: "Зачем?"
Мимо ушей пропуская: "Псих..." Просто пацан начитался книг...
Маленький демон - и в этом весь. Мне он достался таким, как есть -
самонадеянный Бог, Икар... лучший из племени че гевар...
Нам не хватало минут и слов - мы познавали на вкус любовь -
как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть -
секс в СССР отменен (пи. дец!) Не было секса, но был подъезд -
смех в темноте и щенячий визг - так мы входили в большую жизнь.
И уходили куда-то врозь. Нас раскидало - не вкривь, а вкось...
Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че.
Грустный, задумчивый гитарист - взгляд отрешенный - не вверх, не вниз
мимо... как будто куда-то вглубь...... мы постигали не смысл, а суть...
Мы иногда выпускали пар... Он научился держать удар.
Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене,
и урезонить касаньем губ - нежный до боли... но чаще груб...
Вспыльчив и резок - и мне под стать... Оба мы крезы - ни дать ни
взять...
Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а "быть"...
И навсегда покидали строй: ибо, где первый - там есть второй.
Мы бунтовали. Срывали дверь - в тесном подвале с тугих петель.
Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес.
Каждый ушел на свою войну. Маленький воин - в чужом плену
догм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: "Зачем?"
К черту вопросы! Мы брали след, честно и просто идя на Свет.
И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь.
Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полет.
Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей - лишь общий фон,
минимум действий...... а так вообще - призраки детства и мальчик Че,
выбравший тропы иной страны - пламя герильи чужой войны,
сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар.
Сделавший тылом кубинский порт... чуждая Лира ему поет.
Я ошибалась: он был в Чечне - псих ненормальный, мечтатель Че.
Каждому времени - свой герой. Он был уверен. Стоял горой
но не за этих... и не за тех...... сразу в ответе - один за всех:
и за чеченских детей...... за вдов... за огрубевших душой юнцов...
и за российский трехцветный флаг. Каждому - друг, никому не враг.
Словно назло, угодив в спецназ, четко усвоил одно: "Приказ".
Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Бог
сыпал командами: "Не убей!" "Надо бы... надо..." А Он: "Не смей!"
И спотыкаясь об "Отче наш...", клинил и клинил родной "калаш",
Клинил и клинил...... да вдруг замолк: цель не по силам - бессмертен
Бог.
Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече -
не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись - и пой!
Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара - ты вечно юн -
грустным скитальцем ушел в рассвет. Больно. Прощаться не стоит...
нет...