"Сатпрем. Сказочный Ключ." - читать интересную книгу автора

чему оно тянет, и, однако это так, как если бы мы всегда знали "это". Это
"страна где-то-там", где бегаешь, играешь, всегда играешь, великое
солнечное пространство, которое нас населяет, даже когда мы зажаты в
четырех стенах и "при полном параде"; "это" бьется в сердце ребенка,
который больше не очень-то знает ни где, ни в чем он находится - здесь или
там, и, быть может, одновременно здесь и там в одной и той же шкуре. И так
тягостно больше не ведать этого, все же зная о... "нечто", что вибрирует
внутри, что зовет внутри, так далеко, так близко, как потерянная любовь,
как жажда, которая знала свой источник и которая бежит в пустыне наших
бульваров и по серым улицам наших будней. Узнаем ли мы когда-нибудь,
откуда "это" исходит и куда оно ведет? Но это там, ничего не поделаешь, и
оно тянет и тянет - это "с другой стороны".
И иногда эта другая сторона вдруг улыбается нам во сне, пропевает свою
ноту в тот момент, когда кажется, что все потеряно, открывает свои глаза,
когда не видно ничего, когда нависли тучи, когда корабль дал течь, когда
накатывает волна, и это "ничто" вдруг внезапно приходит из бесконечности и
заполняет нас... эта секунда обольщает нас, а затем она проходит, и мы еще
бежим, чтобы догнать ее, эту секунду из "ниоткуда". Либо забываем эту
секунду, хороним ее под покровом забвения или суеты, потому что "это" было
связано с чрезмерными невзгодами, эта маленькая секунда "никакая", и она
так наполнена... "чем-то", чего больше нет и что все же есть. Но эта
секунда вернется к нам еще раз, и еще, на неожиданном повороте, как
маленький вопрос без слов, как музыка без нот, либо как крик
я-не-знаю-чего, что хотело бы жить или родиться и что появляется как немая
рана. Есть нечто, чего там нет и что все же есть, что оставляет "дыру" в
наших жизнях.
Эта "дыра" неизведанного в наших жизнях, и некоторые существа заполняли ее
божественной музыкой - Бетховен, Бах... - магической поэзией - Рембо,
Вийон и другие - священной вибрацией, как гонг храмов и ведические
песнопения, которые простираются так далеко через пространство и время. Но
мы всегда в наших стенах здесь-и-сейчас. Либо эту "дыру" заполняли еще
Сказки, взывающие к мифическим пейзажам и персонажам, и все же эти пейзажи
и персонажи так знакомы нам, как если бы мы наконец-то вновь находили их,
как если бы, наконец, это была "та страна", то "нечто", чем мы хотели бы
быть и жить.
А затем, есть все эти любителя Раев, которые хотели бы заключить эту
маленькую божественную секунду, этот маленький прибой из бесконечности, в
ту или иную коробку, в того или иного бога, в какого-то "спасителя",
избавителя от нашей Нищеты и наших дырявых сердец - спасителя, который
никогда не спасает. А этот Рай - на другой стороне, и Небо и Бог - на
другой стороне, и все же эта "другая сторона" упорно бьется в нас на конце
всех этих неизвестных тысячелетий, всех этих исчезнувших образов и всех
потерянных трудов. Упорствует старая Музыка, упорствует старая Жажда,
упорствует старая дикая Птица, никогда не пойманная, которая бьет своими
крыльями в нашей тюремной клетке.
И затем, есть еще эта старая Смерть, которая всегда готова поставить точку
на наших песнях и наших сказках и наших надеждах и нашей любви, никогда не
удовлетворенных. И всякий раз это старая Трагедия.
И навсегда?