"Евгений Сартинов. Слишком жаркий Кипр ("Угро: Простые парни" #9)" - читать интересную книгу автора

были впечатляющими, особенно говор.
- Убери его оттуда! - прорычал в стиле Садюги Юрий еврею. - А то
покалечу! Не люблю, когда сзади стоят!
Абрам Моисеевич сделал жест рукой, и человек переместился из-за спины
Астафьева в сторону от беседующих. Это был явный вышибала, причем юмор
заключался в том, что одет он был приметно так же, как Астафьев: кожаные
штаны, белая майка и кожаная же безрукавка. Да и татуировок на руках у него
было не меньше. Длинные волосы были собраны сзади в пучок, но на этом
схожесть с Астафьевым кончалась. Судя по черным глазам и длинному носу
товарищ был одной национальности с хозяином кабака, а по черным, с сединой
усам и большими мешками под глазами - возрастом не менее пятидесяти лет.
- Ну, теперь о деле, - сбавил тон Юрий. - Где ствол?
Еврей запустил руку под стол, и вытащил из-под него оружие. Это был
старый, чуть ли не дореволюционных времен наган.
- Вот, проверенное, так сказать, временем, безотказное оружие, -
прорекламировал Абрам Моисеевич свой товар. - Что там эти современные
пистолеты? Они же постоянно отказывают. А эта штука по понятиям не может
отказать, тут нечему отказывать.
Юрий не торопясь, протянул руку, взял револьвер, оттянул курок, и
хмыкнул.
- А если я тебе этой волыной по голове засобачу, ты не обидишься? -
спросил он строго у еврея. - Ты чего, ара, хочешь, чтобы я на стрелу с этим
металлоломом пошел? У него же боек сточен!
Глаза у еврея забегали еще больше.
- Ну, это, вообще-то, больше психологическое оружие, - согласился он. -
Им можно хорошо пугнуть...
- За пятьсот баксов? - иронично спросил Юрий. - Тебе, может, лучше
клизму сделать из этого ствола? Я могу бесплатно подсуетиться.
- Хорошо-хорошо, - сдался хозяин бара, - не надо тут вам пылить вовсе
зазря. Сейчас вам принесут настоящее оружие. Положите это безобразие взад.
Он забрал свой "Наган", кивнул головой вышибале, и тот ушел.
Вскоре тот принес небольшой пакет, из которого вытащил большой,
солидный пистолет.
- "Беретта", - прочитал на боку пистолета Астафьев. - Фирма солидная, а
в каком он состоянии?
- Можешь не сомневаться, - сиплым голосом подтвердил вышибала, - ствол
на ходу, не засвечен. В обойме пятнадцать маслят.
- Всего семьсот баксов, - торопливо добавил Абрам Моисеевич.
- Не парь мне мозги, дядя, пятьсот, и не копья больше! - окрысился
Юрий. - Вы мне еще за моральный ущерб должны сто баксов.
- Какой еще моральный ущерб!? - всплеснул руками кабатчик, и обернулся
к своему вышибале. - Иосиф, я вообще не понимаю ситуацию!
Юрий не дал Иосифу вмешаться в разговор.
- Моральный ущерб за попытку впиндюрить мне, как какому-то щенку,
паленый ствол.
Они еще минут пять препирались, и Астафьев все же добавил пятьдесят
баксов, но зато выцыганил к пистолету старенькую, но удобную нагрудную
портупею.
Когда он появился в зале, лицо его было очень довольным, но тут его
настроение мгновенно испортилось. Те самые пятеро матросов бородачей,