"Ростислав Самбук. Ювелир с улицы Капуцинов (Приключенческий роман)" - читать интересную книгу автора

взбегала в гору. Автоматные очереди доносились глуше и казались нестрашными.
- О-о... - хрипло выдохнул Богдан, - они занимают выходы из города. А
сейчас начнут прочесывать улицы. - Нагнулся, подставляя Петру спину. -
Держись крепче, теперь каждая секунда - золото!
Улица была тесная и темная. Старинные дома с узкими готическими окнами
и тяжелыми, обитыми железом воротами стояли плечом к плечу, образуя
неподвижную хмурую шеренгу немых, безразличных ко всему великанов. Лишь
поблескивали в лунном сиянии окна. И эти мертвые отсветы, казалось,
свидетельствовали, что за толстыми каменными стенами жизнь давно
остановилась. Петру хотелось крикнуть, чтобы нарушить гнетущую тишину,
взбудоражить этот мертвый покой. Казалось, что от крика каменные черные
великаны зашатаются, падут, и вся эта хмурая улица исчезнет, как исчезает
порожденное болезненным воображением марево.
Петро на миг закрыл глаза. "Эта улица - отличная ловушка, - подумал
он. - Просто капкан..."
Видимо, и Богдана тревожила эта же мысль, так как он ускорил шаг. Шел у
самых домов, там, где темнее. Неуклюжие деревянные колодки, которые в лагере
заменяли обувь, он выкинул еще за проволочной оградой и теперь шагал
босиком, неслышно ступая по стертым плитам тротуара. В нескольких метрах от
перекрестка вдруг остановился, метнулся к ближайшим воротам.
- Замри! - шепнул Петру. - Они...
Тот припал к воротам, поджав раненую ногу. Хотелось слиться с холодным
камнем, стать незаметным, исчезнуть. И почему это твое хилое тело кажется
таким огромным? Наверно, тебя давно уже заметили, следят из сотен
затемненных окон.
Сейчас кто-нибудь резанет автоматом - не станет ни домов, ни темного
неба, ни тебя, усталого, грязного, с поджатой простреленной ногой. А может,
так и лучше - не будет жечь рана, никогда больше не увидишь обшарпанные
бараки, часовых в черных мундирах, избавишься, наконец, от острого чувства
голода, который терзает даже во сне.
Богдан лег у самых ворот прямо на грязную тротуарную плиту, притаившись
за мусорным баком. Левую руку положил под голову, правой схватил валявшийся
кирпич - вооружился...
Петро осторожно нащупал в кармане пистолет. Три патрона - три выстрела.
Ему бы сейчас ручной пулемет. Лежал бы, сея свинцовую смерть, бил бы и бил
короткими очередями...
Издали донесся гул моторов. Богдан напрягся, словно готовясь к прыжку.
Гул заполнил всю улицу. Поблескивая фарами, на большой скорости пересекли
перекресток три грузовика с солдатами. За ними - мотоциклисты. Один мотоцикл
притормозил на углу. Богдан видел, как водитель нагнулся к сидевшему в
коляске коренастому автоматчику, потом развернул машину и, включив свет,
повернул к ним.
Петро вытащил пистолет. Еще секунда - и конец. Но мотоцикл свернул в
переулок и скоро исчез из виду.
Богдан вскочил.
- Теперь скорее!
Подсадил Петра на спину и, согнувшись, побежал вправо. Перелезли через
высокий забор. Богдан, обессиленный, упал на траву.
Нервное и физическое напряжение было так велико, что он долго лежал,
уставившись в небо невидящими глазами. Петру стало страшно, и он схватил