"Микола (Николай Федорович) Садкович. Мадам Любовь " - читать интересную книгу автора

Бог знает, что говорю, а сама плачу. И никто меня ни разу не тронул.
Только отец добежит да ремнем или лозиной огреет: "Каб не лезла, куды не
просят... Нехай сами себе дурные лбы разбивают".
Бывало так, что те, кто дрался, за меня же и заступятся. Обе стороны
против отца:
"Варьку не бей... Варька, она за правду страдает..."
Разговоров потом до самого покрова. Над отцом посмеиваются:
"Видать, ошибся Роман. Думал дочку сробить, а она вовсе милиционер".
Так меня "милиционером в юбке" и звали.
Брат меня подзадоривал. Я очень дружила со старшим братом Павлом.
Старалась во всем подражать ему. Считала, нет лучше хлопца на всем белом
свете, чем мой Павлюк.


"Не звонил Иосиф Моисеич? Что-нибудь известно?" В дверях толпились
запыхавшиеся, ждущие люди.
- И ты повела их к переправе?
- Да... И мы опоздали. Мальчик мой, Алик, всю дорогу держался таким
молодцом, а тут опустился возле меня на траву, вздохнул горько, как
взрослый:
"Что с нами будет? Где наш папа?"
Кругом стояли люди. Они ничего не говорили.
Я прижала сына к груди, его головка скользнула по шелку нового платья,
и тут, сейчас смешно вспомнить, вместе с сознанием своей вины (хотя что я
могла сделать?) появилось чувство неловкости, даже стыда. Все видят на мне
это дорогое, новое платье, модные туфли и завивку "перманент". Словно в
театр или на именины собралась... Они-то не знали, что завилась я еще
третьего дня, ожидая Иосифа, а платье и туфли пожалела оставить в брошенном
доме... Мне так шло это платье... Подумала: "Боже, до чего глупо сейчас быть
красивой... Смогу ли я им объяснить?"
Я открыла глаза и... никого не увидела. Никого. Мы были только вдвоем,
я и мой затихший мальчик.
Громче доносился шум моторов, голоса командиров. Видно, немцы
остановились у переправы. Низко, почти задевая верхушки сосен, прогудели
самолеты с черными крестами... Черные птицы... Алик вскочил:
"Прячься, мамочка! Сейчас будут бомбы!"
"Тише, сынок, тише, родненький..."
Он оглянулся:
"А где все?"
"Ушли... И вы уходите..." - послышался за моей спиной негромкий голос.
К нам подходил мужчина, отряхивая с колен землю и сухой мох. Я узнала
его. Он работал механиком на городской электростанции и недавно был
награжден орденом "Знак Почета". Сейчас ордена на нем не было. Почему-то я
сразу обратила на это внимание. Механик остановился, пожевал губами,
всматриваясь в меня, и сказал:
"В город тебе, Варвара Романовна, сама понимаешь, путь зааминен.
Пробирайся на Заболотье. Может, выйдешь еще..."
"А вы?"
"Мне что? Я человек непартийный, русский мастеровой..."
Слова вроде простые и верные, а слышать их было обидно. Тут Алик