"Алексей Рыжков. Технополис " - читать интересную книгу автора

выпил. "Что же делать?" - спросил я у кухонного шкафчика и налил себе еще.
После второй порции мне неожиданно стало легче. Не в смысле, что созрело
какое-то решение, а просто стало наплевать. Итак... "Есть проблема? -
обратился я к столу. - Сгоревший трансивер и моя чертова агорафобия". То,
что это так называется, я узнал от доктора Гринсби. Его привел Дженкинс.
Очень хороший специалист. Двести кредитов в час в его кабинете, пятьсот на
выезде. Куча научных степеней и наград. Мой шеф был чрезвычайно озабочен. На
мне повис проект стоимостью два миллиона, и, разумеется, фирма не могла
терять такие деньги в связи с болезнью одного несчастного программиста.
Потом в офисе поставили трансиверы для сферосвязи, и проблема разрешилась
сама собой... Я налил третью порцию и с комфортом разместился за столом.
Теперь я не собирался торопиться. Напьюсь... И все дела! Странно, но голова
не болела. Да и никакой тошноты я не ощущал. Может, перескочил через две
ступеньки? Внезапно мысли от анализа моего алкогольного опьянения перешли к
теме болезни. А с чего я, собственно, решил, что не могу выйти из дома? По
крайней мере до двери Дьякофа я смогу дойти. Дьякоф - это мой сосед.
Последний раз я видел его пару лет назад, он заходил занять денег. Странный
парень, и имя у него странное. В нашем секторе этажа всего две квартиры.
Моя - в конце коридора, его - ближе к лифту. Я допил текилу и подошел к
двери. Последний раз я открывал ее два года назад. "Надеюсь, петли не
заржавели", - хихикнул я и храбро отодвинул задвижку замка. Приоткрыв дверь,
я высунул голову и ощутил себя сродни Колумбу, открывающему Америку. В
коридоре было сумрачно и пыльно. "А вдруг грохнусь в обморок посреди
коридора?" - кольнула мысль. "Не грохнешься", - заявил кто-то внутри,
уверенный и наглый. Я открыл дверь настежь и застыл на пороге, прислушиваясь
к своим ощущениям. "Дойду", - решил я и сделал шаг. Моя нога, обутая в белую
кроссовку "Найк", припечатала слой коридорной пыли, словно ботинок
Армстронга лунный грунт. "Десять лет!" - сказал я громко. Но это еще не
повод, чтобы не убирать тут. Я оглянулся. За порогом была моя, такая родная
конура. Мое убежище, в котором я провел десять лет. Я двигался как во сне.
Еще это было похоже на шаги водолаза на большой глубине. Мне казалось, что
мои движения замедленны и плавны. А может, я дергался, как лягушка с
подключенными электродами. В общем, так или иначе я добрался до двери
Дьякофа и позвонил в звонок. Чувствовал я себя, как герой битвы при
Фермопилах. Где фанфары, лавровый венок и все такое? Я снова позвонил.
Никакого эффекта. Может, он съехал? Я посмотрел под ноги. Вокруг порога
квартиры Дьякофа был такой же слой пыли, как и у меня. В двух метрах слева
была дверь пассажирского лифта. Внезапно в мозгу возникло видение.
Разъезжаются створки лифта, а за ними огромный силуэт. Кто-то с револьвером
в руке. И ствол направлен прямо на меня. Я сцепил зубы. Ощутил мелкую дрожь
в коленках. Казалось, ноги готовы бежать при первом импульсе мозга. Всего
десять метров, и я снова у себя. Просто захлопнуть дверь - и никаких
силуэтов, никаких револьверов. Че-ерт! Я не для этого вышел. Ну, револьвер?
Ну, курок? Ну, пуля? Дальше-то что? Смерть? Так я уже, можно сказать, давно
мертв. Все, что у меня было, я потерял. Даже себя. Кто я? Меня зовут Дерек,
я программирую нанодвигатели. Десять лет назад в меня выстрелил обдолбанный
нарк. Он убил мою жену Лору и меня. То, что я хожу и дышу, совсем не
означает, что я жив. Я даже не помню, как я ходил в школу. Как звали моих
родителей, мне сказали мои друзья... Бррр... Стоп. Какой револьвер? Кажется,
я вынырнул на поверхность. Я стоял посреди коридора перед закрытой дверью