"Александр Рыжков. Ищейки Смерти ("Заточенные души" #2)" - читать интересную книгу автора

река Нали. Тут направление преследования само собой напрашивается.
До заката день прошел в пыльном, изнурительном пути. Жара стояла
невыносимая - совсем не в пример прошлому дню. Взмыленные лошади едва
перебирали ноги. На небе не было ни одной спасительной тучки, и, казалось,
солнце беспрерывно лило на путников свой гнев. Песок заметало в щели кареты
время от времени поднимающимся ветром. Салон нагрелся и превратился в
невыносимую парилку. Внутри сидеть выдерживал только Тос. Да, после семи лет
каторги он мог сносить и не такие испытания. У поводьев неизменно сидела
полураздетая Филика. Она то и дело обливала себя водой. Остальные плелись
рядом с каретой, делая отчаянные попытки попасть под крохотный огрызок тени.
Ночное дежурство разделили между собой Моррот и... Тартор...
Следующий день не предвещал ничего дурного, ровно как и ничего
хорошего. Жара по сравнению со вчерашним днем ничуть не убавилась. В общем,
пот заливал глаза, песок скрипел на зубах, в горле у каждого пересохло. Вода
в бочках начала заканчиваться, поэтому расходовалась исключительно для
попойки коней. Пришлось утолять жажду вином. Это хорошо, конечно, но вот на
таком солнце... Сморенные ко сну наемники были вынуждены забраться в парилку
салона и предаться забвению хмельного сна.
Хуже всего было Тартору. За все это время ночных дежурств он
практически не сомкнул глаз. Сушеная ножка голубого кита - гриба, способного
надолго прогонять сон - помогала, но вызывала приступы депрессии. И с каждой
новой ножкой (которых приходилось для нужного эффекта принимать все больше)
депрессия усиливалась. В карете было слишком жарко для того, чтобы хорошо
поспать. Блаженными для Тартора стали те мгновенья, когда солнце начинало
близиться к закату, и жара немного спадала. Тогда-то часик-полтора он мог
поспать в карете в относительном спокойствии.
С каждым километром местность начала меняться. Равнины перетекали в
пологие подъемы и склоны, растительность становилась все гуще. Под ногами
начинала шуршать пожелтелая от солнца трава. Все больше деревьев встречалось
на пути.
Ближе к вечеру с верхней точки очередного подъема через подзорную трубу
не составляло труда разглядеть жизнетворную вену земли - реку Нали. Но было
слишком далеко, чтобы рассмотреть крошечные точки существ, снующих возле ее
берегов.
На этот раз ночью дежурила Филика. Стоит ли говорить, кого она выбрала
в напарники?
Некоторое время они сидели молча. Сидели у костра. Жертвуя своим сном,
охраняли сон других. Прислушивались, вглядывались в бледно-освещенную лунами
даль.
- Я не могу понять тебя, - нарушил напряженное молчание Тартор. - Что
ты пытаешься доказать?
Филика посмотрела на соратника. В дрожащем свете огня ее лицо было
прекрасней, чем когда либо. Такое нежное, беззащитное, молодое и
чувственное. Казалось бы - лишенное печати любых забот и тяжб. Такое лицо
легко могло принадлежать светской модели Сара, но отнюдь не
профессиональному убийце...
- Нет, ну скажи мне, зачем ты надо мной издеваешься? - продолжал
"борьбу за справедливость" Тартор. - Зачем все это надо? Показуха? Хочешь
продемонстрировать власть надо мной, свое лидерство? Так ведь никто ж и не
сомневается! Почему ты так ко мне относишься?