"Артем Рыбаков. Игрушки: Выше, дальше, быстрее " - читать интересную книгу автора

человека "одетого" на "пять тонн баксов", сидящем на чём-то явно
украденном из музея и держащем в руках нечто, что и в музеях то
далеко не всех есть. И, самое главное, делающем это привычно! Но
находитесь вы не на даче у приснопамятного Абрамовича, и не на
молодёжном слёте в Куршавеле, а в белорусском лесу, то мои чувства
станут вам понятнее.
Нажав тангенту, в виде кольца одетую на указательный палец левой
руки, я скороговоркой зашипел в рацию:
- Люк, здесь Арт. Лежи тихо, слушай. Что-то мне всё это очень не
нравиться.
В голову лезли всякие обрывки из ставших в последнее время весьма
популярными книг в жанре альтернативной истории. Но, вроде, молния в
нас не била, автобусы с громоздкой аппаратурой мимо не проезжали и
костров под пятисоткилограммовыми авиабомбами мы не разводили...
Вытащив из подсумка рацию, я переключился на основной командный
канал:
- Арт в канале, вызываю Фермера.
- Фермер в канале, слушаю тебя.
- Командир, тут какие-то непонятки странные. Мы жалом ещё поводим
и минут через 15 в вашу сторону выдвигаемся.
И надо же такому случится, что в это самое мгновение из лесочка,
находящегося метрах в трёхстах по ту сторону дороги, выехала машина.
Шепнув в рацию: "отбой", я навёл бинокль на грузовичок. "Ешкин кот!"
- пронеслось в голове. - "Полуторка, причём довоенная. Тентованная.
Это что слёт антикваров всея СНГ?" Мотоциклисты, как по команде (а
может и была команда?), остановились, не доехав до моего пригорочка
метров двести. Очень грамотно растянувшись вдоль обочины, они
внезапно начали садить из обоих пулемётов по грузовику!
"Мать твою! Это что же такое!". В полном вселенском афиге я зачем
то посмотрел в бинокль на грузовик. Дыры в лобовом, измочаленные
борта, пробитый и спустивший передний скат - всё это говорило мне,
что стреляют тут не пластиковыми шариками! Водитель грузовика
тряпичной куклой висел на руле, однако дверь кабины с
противоположной от немцев стороны была распахнута...
- Тош, что за херня? - раздалось у меня в ухе.
Вернувшись на групповой канал я ответил:
- Ты всё равно не поверишь, Саня. Давай ноги в руки, и на
карачках ко мне. Пора сваливать.
Через пару минут кусты чуть ниже по склону зашуршали и оттуда,
действительно на четвереньках, выбрался Люк. Бодро шевеля всеми
четырьмя конечностями, он взобрался на холмик.
- Что тут у нас?
- Немцы. Стреляют. По-настоящему стреляют. Вон, на полуторку
глянь. - сказал я протягивая ему бинокль.
- Это что ж такое то, мля... - шепотом выматерился он.
- У меня две версии - одна хреновей другой.
- Ну?
- Или провал во времени.
- Или? - Саня с недоверием посмотрел на меня.
- Или прибалтийские нацики решили напасть на Белоруссию!