"Артем Рыбаков. Игрушки: Выше, дальше, быстрее " - читать интересную книгу автора человека "одетого" на "пять тонн баксов", сидящем на чём-то явно
украденном из музея и держащем в руках нечто, что и в музеях то далеко не всех есть. И, самое главное, делающем это привычно! Но находитесь вы не на даче у приснопамятного Абрамовича, и не на молодёжном слёте в Куршавеле, а в белорусском лесу, то мои чувства станут вам понятнее. Нажав тангенту, в виде кольца одетую на указательный палец левой руки, я скороговоркой зашипел в рацию: - Люк, здесь Арт. Лежи тихо, слушай. Что-то мне всё это очень не нравиться. В голову лезли всякие обрывки из ставших в последнее время весьма популярными книг в жанре альтернативной истории. Но, вроде, молния в нас не била, автобусы с громоздкой аппаратурой мимо не проезжали и костров под пятисоткилограммовыми авиабомбами мы не разводили... Вытащив из подсумка рацию, я переключился на основной командный канал: - Арт в канале, вызываю Фермера. - Фермер в канале, слушаю тебя. - Командир, тут какие-то непонятки странные. Мы жалом ещё поводим и минут через 15 в вашу сторону выдвигаемся. И надо же такому случится, что в это самое мгновение из лесочка, находящегося метрах в трёхстах по ту сторону дороги, выехала машина. Шепнув в рацию: "отбой", я навёл бинокль на грузовичок. "Ешкин кот!" - пронеслось в голове. - "Полуторка, причём довоенная. Тентованная. Это что слёт антикваров всея СНГ?" Мотоциклисты, как по команде (а метров двести. Очень грамотно растянувшись вдоль обочины, они внезапно начали садить из обоих пулемётов по грузовику! "Мать твою! Это что же такое!". В полном вселенском афиге я зачем то посмотрел в бинокль на грузовик. Дыры в лобовом, измочаленные борта, пробитый и спустивший передний скат - всё это говорило мне, что стреляют тут не пластиковыми шариками! Водитель грузовика тряпичной куклой висел на руле, однако дверь кабины с противоположной от немцев стороны была распахнута... - Тош, что за херня? - раздалось у меня в ухе. Вернувшись на групповой канал я ответил: - Ты всё равно не поверишь, Саня. Давай ноги в руки, и на карачках ко мне. Пора сваливать. Через пару минут кусты чуть ниже по склону зашуршали и оттуда, действительно на четвереньках, выбрался Люк. Бодро шевеля всеми четырьмя конечностями, он взобрался на холмик. - Что тут у нас? - Немцы. Стреляют. По-настоящему стреляют. Вон, на полуторку глянь. - сказал я протягивая ему бинокль. - Это что ж такое то, мля... - шепотом выматерился он. - У меня две версии - одна хреновей другой. - Ну? - Или провал во времени. - Или? - Саня с недоверием посмотрел на меня. - Или прибалтийские нацики решили напасть на Белоруссию! |
|
|