"Алексей Рыбин. Генералы подвалов" - читать интересную книгу автора

пальцами в сторону. Красивого жеста не получилось. Стакан не отъехал, как в
западных фильмах, а тормознул на липкой столешнице, дернулся, с глухим
стуком упал, покатился по столу и замер, покачиваясь.
- Во, блин, - неопределенно протянул Моня.
- Что? - спросил Кач.
- Через плечо... - Моня потянулся за стаканом и поставил его вертикально.
- Я щас.
Он встал из-за длинного высокого стола и отправился к стойке.
Кач вытащил из пачки "Мальборо", валявшейся перед ним, сигарету и
закурил, выпуская дым через нос.
Диме Каченку было семнадцать, и он чувствовал себя совершенно взрослым. И
то сказать - мало кто дал бы Димке его семнадцать. Почти под два метра
ростом, широкий в плечах, с крутым, торчащим вперед квадратным подбородком,
толстой накачанной шеей, Каченок выглядел вполне зрелым мужиком. Зрелым и
сильным.
Димка не очень любил философствования по поводу возраста. Ему было все
равно - семнадцать, восемнадцать, хоть тридцать, главное, чтобы стоял как
надо и чтобы разобраться можно было с любым мужиком. И все. Чего еще
человеку нужно? Денег? Деньги зарабатываются в два счета. Этому Димка
научился давно. Деньги - не проблема. Если ты не лох, конечно. А лохов
вокруг - ой, как много, ну, просто сплошь да рядом, куда ни плюнь, в лоха
попадешь. И это хорошо. Ведь лох - он как раз главный кормилец и есть. По
мелочам, конечно, много с него не возьмешь, но так, на каждый день, пивка
попить, того, сего - с этим проблем не возникает. Конкретно.
Димка иногда с удивлением вспоминал, что и он когда-то ходил в школу.
Всего года полтора назад учил все эти дурацкие правила, отвечал что-то
теткам, до которых ему и дела никакого не было. И которым он ничем не
обязан. В школе его иногда дразнили Кочаном. С этого все, собственно, и
началось. Димка убедился, что в драке ему равных нет. По крайней мере, среди
школьных товарищей. Он был совсем еще маленьким, а старшеклассники
посматривали на него с уважением и старались не задевать.
Но быстро понял Каченок, что хождение в школу - пустая трата времени и
сил. Сверкающая жизнь катилась мимо школьных окон, выходящих на улицу
Маяковского, она заворачивала с Невского, помигивая фарами, летела куда-то в
сторону Невы, а там - по набережной, по набережной, свернув на
Каменноостровский и в Ольгино, в Сестрорецк. В Финляндию, в Швецию, в Штаты.
Чтобы вернуться потом обратно, оттянувшись как следует, расслабившись, и на
родине - снова за работу, за работу, за работу. У него ведь не только с
руками, но и с головой все в порядке. Уж не хуже, чем у тех уродов, что
ходят по Невскому в польтах за шестьсот баксов. Хули ему эти шестьсот
бакинских - заработает и побольше и прикинется покруче. Главное - не бздеть,
а быть мужиком. А у него вообще вся жизнь впереди. Все в его руках. Армия -
вот тоже херня, отмазаться ничего не стоит, башли заплати и гуляй хоть под
атомными бомбами - все равно не призовут. Баксы - лучший документ. Лучшая
справка и удостоверение личности. Лучшие водительские права, лучшая
внешность и лучшие мозги.
А раз так, значит, нужно отбросить все постороннее, все, что мешает
главному, и упорно идти к намеченной цели. Школа мешает - на хрен школу.
Сейчас, слава Богу, не социализм, не заставят его в школу ходить.
С предками тоже проблем нет. Давно он с ними разобрался, выяснил, так