"Святослав Юрьевич Рыбас. След" - читать интересную книгу автора

- Виталий Иванович, может, вам неловко сделать ей предложение, так я
могу от вашего имени.
- Она не в моем вкусе! - отрезал я.
Сторожиха осуждающе покачала головой. По-видимому, моя фанфаронская
фраза поразила ее.
Днем меня окликнул сторож. Он возился у размытых грядок Рядом стояли
железная тачка с землей и лопата.
- Хороший денек, Виталий Иванович!
Глаза шестидесятилетнего крепкого мужчины. Я не знаю, что таится в них.
Он трет ладонью загорелое плечо, улыбается мне:
- Не повезло нам, Виталий Иванович. Мы люди небогатые. Вот клубники
думали отсюда взять ведра три. А что теперь?
- Ну у вас много грядок, - утешил я его.
- Много-то много, да они не с неба свалились. Жалко... Рублей
пятьдесят, как? Полсотни вам не убыток?
- Не убыток? - переспросил я.
- А разве убыток! Поди, сотен пять получается. И опять же - все из-за
вашего мостика.
- Вы хотите, чтобы я заплатил? - удивился я.
- Не заплатил, - поправил сторож. - За что тут платить? Вроде бы
компенсируете. Пусть не полсотни. Можно меньше. Сколько сможете.
- У меня нет денег, - холодно ответил я. - Если угодно, пусть ко мне
обращается владелица участка, ваша сноха.
- Я, конечно, не владелец, Виталий Иванович. Юридически! Но
фактически... Земля принадлежит тому, кто на ней трудится. Какая вам выгода
ссориться со мной? Близкий сосед лучше дальнего родственника. Люди сейчас не
ценят друг друга. Отсюда всякое зло. Вот я знаю случай: пропала в одной
семье маленькая девочка. Нашли ее через несколько лет у соседа в подвале. Он
ее на цепь посадил и держал как собаку. Почему такое зверство? Из-за мелкой
ссоры. Я, конечно, ничего худого против вас не сделаю, но откуда вы знаете,
что за мысли у меня в душе? Неужели душевный покой не стоит тридцатки?
А что я мог ответить? Дело было не в деньгах, а в моей старческой
беспомощности. Объяснять, что он же сам прошлой осенью поломал мостик?


* * *

По радио в конце последних известий сообщили, что один латиноамериканец
попытался перелететь на дельтаплане пролив Бурь, но через пятнадцать минут
после старта с ним прервалась связь: вероятно, порыв ветра сбросил его в
море.
Я представил, как этот человек пристегнул крылья, прыгнул с обрыва и
полетел навстречу гибели. Впрочем, навстречу гибели летят редко. Не к ней он
летел.
Мне приснилось, что это был Лобанов.
Кажется, у Ивана Бунина есть рассказ "Пароход "Саратов" - о любви,
ревности и убийстве на этой почве. Пятнадцатого ноября 1920 года я в
последний раз глядел на родную землю Севастополя, на Сапун-гору, Малахов
курган, Северную сторону... Пароход "Саратов" отошел от берега. Все палубы,
каюты, коридоры, трюмы были забиты людьми. Кого здесь только не было!