"Вячеслав Рыбаков. Вечер пятницы" - читать интересную книгу автора

- Спасибо. Мне мама ничего не передавала?
- М-м-м... Что-то она такое говорила, погоди...
- Вспомни, пожалуйста, - Постников в одних трусах плюхнулся в кресло
у раскрытого настежь окна. В окно заглядывали молодые березки, любовно
посаженные жильцами лет десять назад. Мне тогда было сколько Свирскому
сейчас, подумал Постников и с омерзением провел ладонью по своему влажному
животу. Живот был небольшой еще, но уже трясущийся и какой-то голубоватый
- такого цвета, наверное, будет синтетическое молоко, когда всемогущая
наука подарит его людям. Постникову смертельно захотелось, чтобы жена
передала ему нечто бессмысленно лирическое, десятилетней давности. А еще
лучше - двадцатилетней. Например: я ужасно соскучилась, без тебя уснуть не
могу, а если задремываю - вижу тебя во сне... И чтобы Павка вспомнил.
- Из башки вон, - сказал Павка. - Слушай, я уйду сейчас.
- Куда?
- К Вальке. У него дээсовская выставка на квартире сегодня.
Социальные акварели.
- Когда вернешься?
- Да я, может, не вернусь. Ты ложись, не жди меня. А! - Павка хлопнул
себя по лбу. - Велела белье не занашивать. Если, говорит, сами простирнуть
не соберемся, складировать в таз под раковиной - приедет, обработает. А
то, говорит, никакой отбеливатель не возьмет.
- Ясно, - сказал Постников бравым голосом. - Ты исполнил?
- А то! Трудно, что ли?
- Молоток. Беги, ладно. Позвони только, когда сообразишь, вернешься
или нет. А то я волноваться буду, Павка.
- Ой, да плюнь! Зануда ты, отец. Как тебя любовницы терпят?
Постников подумал, что надо бы вспылить, но ни желания, ни сил на это
не обнаружил. Да и сын засмеялся, показывая, что шутит, подошел к
Постникову и ткнул вертящимся пальцем ему в живот. Живот уже просох,
почувствовал Постников, тоже засмеялся и хлопнул сына по руке.
- Утром когда вернешься?
- Ну ты что, склероз совсем? Утром же у меня тренировка.
- Тьфу, черт, суббота, - вспомнил Постников. Павка бросил себе на
спину свитер, завязал рукава на груди.
- Это... там тебе еще письмо из Штатов.
- От Эшби?
- Да я не смотрел. Пока! - Дверь лязгнула.
Это действительно было письмо от Фрэнка Эшби. Постников познакомился
с Фрэнком на конгрессе социомодельеров четыре года назад. С длинным,
непривычного вида конвертом в руке Постников пристроился обратно в свое
кресло. Из распахнутых окон дома напротив как недорезанные верещали
по-английски какие-то новые, совсем уже неведомые Постникову группы,
громко открывала душу женщина Пугачева, Боб Расческин доверительно
сообщал, что он змея и сохраняет покой, устарелый Жарр булькал "Магнитными
полями". Вечер пятницы. Хлопнула дверь внизу, и раздались громкие голоса -
Павки и Вальки. Валька, оказывается, ждал где-то здесь - то ли на
лестничной площадке, то ли в кустах под окном. "У нас у самих рыльце в
пушку!" - "У всех в пушку! Не об этом речь, не о количестве пушка, а о
наличии рыл как таковых!" - "Демагогия. Мы всех будем ругать, а нас никто
не смей, мир сразу развалится..." - "Ой, да плевали все..." Постников