"Илья Рясной. Пятая жертва" - читать интересную книгу автора

И опять тянучее молчание.
И опять гудки.
Может, что-то все-таки замкнуло на линии? Если бы.
Он ясно слышал чье-то дыхание. На душе стало гадко.
Четыре часа. Час быка. Час самоубийц. Самый тяжель час в сутки. Ночь
готовится отступить перед рассветом выплескивает всю свою тоску на
бодрствующие умы...
Сон испоганен. Его интимной приятственности как не бывало.
Валдаев, кряхтя, встал, отправился на кухню. Налил и фарфорового
кувшина стакан кипяченой воды. С отвращением выпил - промочил немного
горло. Закурил "Честерфильд". В пачке была последняя сигарета. С дымящейся
сигаретой и пепельницей вернулся в комнату.
- Ну? - прошептал он как дурак телефону, думая, что тот зазвонит
снова. Но тот молчал. Валдаев глубоко затянулся. Сигарета дрожала в пальцах
Ночь была осквернена. Будто его выкинули из теплой избушки на
пронизывающий ветер. Кажется, что за подобными звонками скрывается нечто
гораздо худшее, чем чья-то ошибка. Что некто с пустотой вместо лица
протягивает свою холодную руку через провода в эту квартиру. И он,
откуда-то с той, сумрачной, стороны бытия, имеет власть над его, Валдаева,
страхами.
- Во дурак, - обозвал он себя и плюхнулся на диванчик, зарыл лицо в
подушку.
Но сон объявил ему бойкот. Уговорить его удалось только под утро,
когда ночная темень уже растворялась, как черный кофе, куда капнули сливок.
Когда Валдаев проснулся, в окно лились ласковые солнечные лучи. Они
легко смывали все ночные страхи и сомнения. Ночь ушла. Сумеречная зона
отступила.
Бритва со скрежетом поглощала щетину на щеках.
Валдаев терпеть не мог сам процесс бритья. Ему не нравилось как
плавающие лезвия въедаются в щетину. Может, отрастить бороду?
- Морда, - вздохнув, прошептал он, глядя на свое отражение в зеркале
в ванной.
Он давно утратил иллюзии по поводу собственной внешности и даже начал
смиряться с ней. Лысина слишком рано отвоевала себе почти всю голову, и
теперь на гладкой коже отражались солнечные лучи - зайчики можно пускать.
В тридцать четыре года такое брюхо и такая лысина - это неприлично. А если
бы бороду еще? С ней он вовсе станет похож на сельского батюшку.
По потолку пробежал отраженный солнечный блик. Стекло неторопливо
ползущего по улице автомобиля поймало солнечный луч и бросило его на
потолок.
Теплое апрельское утро. Понедельник. Начиналась новая неделя. Как
всегда, суетная. И с привычной сумасшедшинкой. Обычная рабочая неделя
корреспондента газеты для астрально продвинутых и космически повернутых
"Запределье"...

***

- Во, получи, - главный редактор газеты "Запределье" Николай
Николаевич Сомин двинул через свой редакторский полированный стол
неряшливую толстую стопку писем.