"Илья Рясной. Большая стрелка" - читать интересную книгу автора

А Буза сидел на скамейке, икая и посасывая пиво.
Буза сидел, бормоча что-то под нос. Потом встал и, пошатываясь,
отправился прочь.
- Привет, Буза, - из-за кустов выступил Художник, держа руку за
спиной.
Буза остановился и тупо уставился на пришельца. Окинул взором худую,
невзрачную фигуру, наконец узнал его и широко улыбнулся. С того времени,
как они не виделись, Буза Умудрился потерять еще один зуб.
- Чего, козел, за добавкой?
- За добавкой, - Художник подошел и посмотрел Бузе в глаза. В этом
месте светил единственный фонарь, его бледный неоновый свет отражался в
глазах Бузы как-то мертвенно.
- Это мы быстро, - Буза решил, что бояться нечего, что он здоровее
раза в два.
Он протянул вперед лапу, другую сжал в кулак и шагнул навстречу
Художнику. Тот выкинул вперед из-за спины руку с зажатым в ней тесаком. И
Буза невольно отступил на шаг.
- Ты чего, козел? Ты на кого? - взвизгнул он, но попыток приблизиться
не делал.
Художник стоял против него. Решимость улетучивалась с каждой секундой.
- Брось нож. И делай ноги, пока я добрый! - прошипел Буза, и Художник
понял, что его враг до дрожи в коленках трусит, что он боится его тесака.
- Ах ты, гнида купоросная, - Художник шагнул к Бузе.
- Ладно, сопля зеленая, расходимся, да... - Буза поднял руки...
А решимость все уходила, как воздух из проткнутого воздушного шара.
Художник уже понимал, что не сможет исполнить задуманного.
И Буза тоже понял это. И победно осклабился. Теперь уже сам
прикидывал, как бы ловчее кинуться на противника и вырвать у него тесак.
Художник опять увидел ненавистный оскал. И ощутил, как снова пахнуло
изо рта Бузы отвратительной вонью. И мир будто поплыл куда-то.
Художник махнул ножом, и острая сталь рассекла протянутую к нему
руку. Буза взвыл, как милицейская сирена, в глазах его вспыхнул
бенгальским огнем животный ужас.
А Художника эта волна тошноты, подкатившая к горлу, вела все дальше.
Он понимал, что если не избавится от камня, лежавшего на душе, сейчас, то
не избавится никогда. Он с размаху всадил тесак в толстое брюхо Бузы.
Вошло лезвие неожиданно легко. Художник, выпустив рукоятку, отскочил.
Буза не почувствовал сперва боли. Только расширил удивленно глаза,
глядя, как лезвие вошло в живот. Он смотрел на торчащую из его тела
рукоятку. Хотел что-то сказать. Упал на колени, держась за вспоротый
живот. И заскулил, как побитая собачонка...
- Ты чего?.. Ты че, совсем, да?.. - слабо шипел он, пытаясь
приподняться...
А Художник стоял над ним, сердце бешено колотилось в груди. Душа
ликовала. Душа была преисполнена осознанием своего могущества.
Единственно, чего не было, - это жалости. Отблеск ее на миг возник, но тут
же исчез. Художник наслаждался моментом. Он стал волком. А Буза умирал,
как обычный, заколотый мясником хряк...
Художник выдернул из трупа нож, выбросил его в речку. А через день
понял, что то самое чувство тошноты не оставило его. Что он не сбросил