"Илья Рясной. Большая стрелка" - читать интересную книгу автора А Буза сидел на скамейке, икая и посасывая пиво.
Буза сидел, бормоча что-то под нос. Потом встал и, пошатываясь, отправился прочь. - Привет, Буза, - из-за кустов выступил Художник, держа руку за спиной. Буза остановился и тупо уставился на пришельца. Окинул взором худую, невзрачную фигуру, наконец узнал его и широко улыбнулся. С того времени, как они не виделись, Буза Умудрился потерять еще один зуб. - Чего, козел, за добавкой? - За добавкой, - Художник подошел и посмотрел Бузе в глаза. В этом месте светил единственный фонарь, его бледный неоновый свет отражался в глазах Бузы как-то мертвенно. - Это мы быстро, - Буза решил, что бояться нечего, что он здоровее раза в два. Он протянул вперед лапу, другую сжал в кулак и шагнул навстречу Художнику. Тот выкинул вперед из-за спины руку с зажатым в ней тесаком. И Буза невольно отступил на шаг. - Ты чего, козел? Ты на кого? - взвизгнул он, но попыток приблизиться не делал. Художник стоял против него. Решимость улетучивалась с каждой секундой. - Брось нож. И делай ноги, пока я добрый! - прошипел Буза, и Художник понял, что его враг до дрожи в коленках трусит, что он боится его тесака. - Ах ты, гнида купоросная, - Художник шагнул к Бузе. - Ладно, сопля зеленая, расходимся, да... - Буза поднял руки... А решимость все уходила, как воздух из проткнутого воздушного шара. И Буза тоже понял это. И победно осклабился. Теперь уже сам прикидывал, как бы ловчее кинуться на противника и вырвать у него тесак. Художник опять увидел ненавистный оскал. И ощутил, как снова пахнуло изо рта Бузы отвратительной вонью. И мир будто поплыл куда-то. Художник махнул ножом, и острая сталь рассекла протянутую к нему руку. Буза взвыл, как милицейская сирена, в глазах его вспыхнул бенгальским огнем животный ужас. А Художника эта волна тошноты, подкатившая к горлу, вела все дальше. Он понимал, что если не избавится от камня, лежавшего на душе, сейчас, то не избавится никогда. Он с размаху всадил тесак в толстое брюхо Бузы. Вошло лезвие неожиданно легко. Художник, выпустив рукоятку, отскочил. Буза не почувствовал сперва боли. Только расширил удивленно глаза, глядя, как лезвие вошло в живот. Он смотрел на торчащую из его тела рукоятку. Хотел что-то сказать. Упал на колени, держась за вспоротый живот. И заскулил, как побитая собачонка... - Ты чего?.. Ты че, совсем, да?.. - слабо шипел он, пытаясь приподняться... А Художник стоял над ним, сердце бешено колотилось в груди. Душа ликовала. Душа была преисполнена осознанием своего могущества. Единственно, чего не было, - это жалости. Отблеск ее на миг возник, но тут же исчез. Художник наслаждался моментом. Он стал волком. А Буза умирал, как обычный, заколотый мясником хряк... Художник выдернул из трупа нож, выбросил его в речку. А через день понял, что то самое чувство тошноты не оставило его. Что он не сбросил |
|
|