"Виталий Романов. Теперь ты" - читать интересную книгу автора

начну забывать где я и что я. Тогда могу сорваться. А они будут ждать
дальше, говорят, ЭТО может продолжаться до тридцати одного, просто тогда
сердце может остановиться в любую секунду.
Вдох. И тут же крик Шрама, сбивающий дыхание:
- Кто ты?
- Я боевая универсальная машина!
Накат волны. Легкие почти пусты. Они разрываются палящим огнем.
Странно - огонь внутри и лед снаружи. Остываю... Вот уже не упел заметить,
как Шрам сменил Копченого.
Волна отступает...
- Громче! - Орет прямо в ухо Шрам.
- Я - боевая универсальная машина!
Новый накат волны. Сволочь этот Шрам. Опять палящий жар внутри. И
невозможно дышать. Жадно открытым ртом пытаюсь достать глоток кислорода. С
неба... Хорошо, что волна так вовремя схлынула.
- Что ты должен? - Снова орет Шрам в самое ухо.
- Стойко переносить все тяготы и лишения воинской службы...
Новая волна. Какие у меня холодные ноги. И сердце уже бьется в самом
животе. Все. Больше не могу. Надо выходить. А... впрочем ладно. Спать...
- Держись, солдат! - Он трясет меня за плечо и жестом подзывает
Доктора. - Сколько?
Электронный термометр в руках... Странно. Такая маленькая хитрая
штучка, а я еще не забыл, как она называется... Нахрена эта ерундовина
Доктору, тем более здесь? Тупая блестящая штуковина. Он просто идиот...
- Около тридцати одного, Шрам. Дальше нельзя.
- Ес! - Тот поворачивается ко мне и вдруг, глядя прямо в мои по-коровьи
безразличные глаза произносит:
- Алабама 15икс2зет867. Запомни! Повторяю, Алабама 15икс2зет867.
Я вижу, как вялые комочки-сгустки крови медленно ползут по моим венам.
Они вроде бы должны попадать в мозг, чтобы заставить его работать. Но
попадают они совсем не туда...
- На берег! Слышишь, Сынок! НА БЕРЕГ!
Вялые комочки крови закупоривают мои сосуды, а что такое боевая машина,
которая не имеет смазки внутри? Это ржавый механизм, который надо только
выкинуть на сва-а-алку...
- Доктор, он вытянет?
Этот идиот хватает мою холодную мраморную руку и что-то там ищет...
Чего ему нужно? Хрусталь высшей пробы.
- Нормально, - звучат ватные слова. - Не хуже, чем у других.
- Кросс! - Команда, как выстрел.
Мои ноги еле передвигаются, через силу заставляя кровь бегать по
сосудам. Первые метры я боюсь, что прозрачные сосуды лопнут, как хрупкое
стекло на морозе, но чуть позже я начинаю набирать нужный темп. Рядом со
мной бежит Доктор, впереди я вижу поджарую задницу Шрама, где-то позади
месит пыль Копченый...
Что он там мне сказал? Что-то про Алабаму... Я должен вспомнить, иначе
конец... Держать ритм, восстановить дыхание. Что про Алабаму? Какой номер?
Вот черт, ведь знал же, что при такой температуре тела мозг отказывает и
надо не терять координацию... Знал. А Шрам - он ведь специально ждал, когда
я поплыву... И дождался. Как там? Ала... алабама... пятнадцать ... иск...