"Виталий Евгеньевич Романов. Черная вода" - читать интересную книгу автора

перед ней огромное водохранилище. "Надо построить водоотток, - думает
мальчик. - Чтобы сбрасывать излишки воды с плотины. А потом -
электростанцию".
Летнее утро. Солнце лениво ползет вверх. Впереди, до обеда, еще много
времени.
Как хорошо, что не надо торопиться. Мальчуган представляет себе
огромный город у моря. Воображение рисует ему корабли, плывующие к другому
берегу. Туда, где будет построен завод. Малыш счастливо улыбается и
принимается за работу.
Но главный инженер еще не знает, что вода не только хитра. Она опасна.
Тонкий ручеек подмывает плотину в самой середине. Высокая стена неожиданно
проседает, на глазах у замершего мальчугана стена заваливается вперед,
прямо в водохранилище. Громкий плеск, волны кругами расходятся по
сторонам, накатываются на берег.
Вода коварна. Упавшая стена уже не может сдержать поток, долго копивший
силы для решающего удара. И даже самосвалы, по команде инженера
сбрасывающие камни в кипящую пену, не способны остановить трагедию. Вода
вымывает стены вокруг пролома, теперь это уже не маленький ручеек, это
огромный бурный поток. Он угрожающе рокочет, сдвигая валуны, что лежали в
основании плотины. Вода уносит песок, с каждой секундой все больше и
больше перечеркивая надежды на то, что плотину удастся восстановить.
Поток, чувствуя свою победу, беснуется на просторе, ревет, катится вперед.
Мутные языки воды рвутся во все стороны, подхватывают ветки, прутья,
бумажки. Поток докатывается до леса. Сносит вековые деревья, выворачивая
их с корнем...
На берегу, у разрушенной плотины - мальчик. Игрушечный совок
неподалеку. И уже не ревут двигатели могучих "БЕЛАЗов". Все погибло...
Малыш не плакал. Он сидел на горячем песке, крепко сжав пальцы, и
смотрел, как рушится его мир. "Мужчины не плачут...", - повторял он себе.
"Мужчины не плачут".
- Осторожно, двери закрываются, - пробормотал над ухом приятный женский
голос, и пассажир вздрогнул. Видение исчезло. Человек вспомнил, где
находится. Он вспомнил, зачем здесь. Пассажир вскочил с мягкого кресла,
сделал движение в сторону выхода, но двери уже закрылись. Состав с мягким
шипением тронулся с места, набирая ход. Длинный перрон остался за спиной,
и прошлое, привычный мир - все исчезло за окном. Мелькнул последний луч
солнца. Поезд нырнул в темный туннель.
- Следующая станция: "Три дня до конца света", - мягко добавил голос.
Наступила тишина. За окнами вагона царила тьма. Даже стены тоннеля не были
видны. Пассажир прижался к окну, стараясь разглядеть хоть что-нибудь, но
там была абсолютная темнота. Человек вздохнул, вытирая пот со лба.
"Какого черта? - мелькнула предательская мысль. - Какого черта... я
сюда..."
Поезд продолжал движение по тоннелю. Сколько лет он возил пассажиров
туда, за край? Человек не знал ответа на вопрос.
"Да теперь поздно его задавать". Он вернулся в кресло, сел, погружаясь
в воспоминания... Поезд едва ощутимо вздрогнул на стыке...
...Длинный серпантин горной дороги. Почему именно так надо прокладывать
дороги в горах?! Поворот за поворотом, все по краю пропасти, лишь
маленькие столбики отмечают тонкую грань, разделяющую два мира: суетливый,