"Сергей Рокотов. Вышедшие из мрака (Повесть)" - читать интересную книгу автора

пока за его могучей спиной не показалось печальное лицо женщины лет сорока
с небольшим...
- Вы Марина Михайловна? - спросил Игорь.
- Да, я Марина Михайловна. Вы по какому вопросу?
Великан-юноша продолжал исподлобья глядеть сверху вниз на Игоря.
- Пройти позвольте... Мне надо с вами поговорить, Марина
Михайловна...
Хозяйка как-то неодобрительно поглядела на Дьяконова и жестом
пригласила его пройти.
Окинув взором квартиру, Игорь понял, что живут её обитатели довольно
скромно, хотя и чисто.
- Садитесь, говорите, - произнесла Марина Михайловна. Несмотря на
возраст, она была ещё очень привлекательной женщиной. Особенно понравились
Игорю её большие карие глаза, умные и печальные, с длинными черными
ресницами. Неторопливые движения, затаенная грусть, она казалась женщиной
из девятнадцатого века...
- За недостатком времени начну без предисловий, Марина Михайловна.
Скажите, давно вы видели вашего бывшего мужа Василия Дмитриевича Жебрака? -
спросил Игорь.
Что-то дрогнуло в лице Марины Михайловны. Она с каким-то испугом
поглядела на Игоря.
- Я видела его в последний раз в восемьдесят четвертом году, когда
милиция увела его из этой самой квартиры, - тихо и внятно произнесла она. -
Вы, полагаю, тоже из милиции...
- Почему вы так подумали?
- Потому что вы задаете вопросы, как милиционер. Мне в восемьдесят
четвертом году немало их задали... Так что, печальный опыт общения с
советскими правоохранительными органами имею.
- Я частный детектив Игорь Николаевич Дьяконов из Москвы, -
представился Игорь.
- И что же вам нужно от моего покойного мужа?
- Почему вы полагаете, что он покойный?
- Если бы он был жив, он был бы с нами, со мной и с сыном...
- Но его никто никогда не видел мертвым...
- Мне известно, что он совершил побег из колонии. И правильно
сделал! - вдруг крикнула Марина Михайловна и вскочила с места. - Потому что
его посадили ни за что, за то, чем занимается весь цивилизованный мир, за
то, чем в России занимаются пункты обмена валюты уже почти десять лет... А
его... на двенадцать лет, с конфискацией... Убежал, и молодец... Жалко
только, что не дошел... Попробуйте пройти сотни километров зимой по
Сибирской тайге, господин Дьяконов! Это вам не в кабинетах людей
допрашивать, посмеиваясь и пыхтя им в нос своей сигареткой!
- Зря вы так со мной, - нахмурился Игорь.
- Ма, чего этому типу надо? - всунулась в комнату наголо бритая
голова сына. - А не пошел бы он отсюда...
- Я пойду, когда мне будет нужно, - вспылил Игорь, тоже вставая с
места.
- Тихо, Антоша, тихо..., - подошла к сыну Марина Михайловна. - Иди к
себе...
Антоша сгинул, ворча под нос какие-то проклятия в адрес незваного