"Сергей Рокотов. Вышедшие из мрака (Повесть)" - читать интересную книгу автора

огурца брызнула жижа, попав прямо на чистую салатового цвета рубашку Игоря.
Бабка не обратила на это никакого внимания, утерла рот подолом передника и
крякнула:
- Хорошо пошла, откуда водочка-то? А ведь не нашенского разлива, не
тот скус, я разумею...
- Московская, - похвалился Игорь.
- Хорошей очистки водочка... А то иную вмажешь и так всю курбычит,
курбычит, спасу нет... А бывает и хуже - у нас один дед с утра похмелился,
а к обеду уже перекинулся, извиняюсь, конечно - преставился. Мы этого деда
Кокошкой величали, он здесь жил, вон в том доме, глянь в окно, я покажу...
- Об этом позже, - предложил Дьяконов.
- Понятно, - хитро улыбнулась старуха. - Не для того пришел, чтобы с
бабкой водку трескать и попусту лясы точить. Говори, что надо, я такому
хорошему человеку все поведаю, не то, что один тут приходил, злыдень,
только глазами зыркает, да вопросиками засыпает - где дочь, где Алка? Не
скрываешь ли ее? А где тут скроешь, тут и таракану не скрыться...
И это было правдой. Тараканы не скрывались, а среди бела дня активно
сновали и по полу, да и по столу тоже.
- Мужа вашей дочери знали? - спросил Игорь, стараясь не глядеть на
сонмище тараканов и закуривая сигарету.
- Дай и мне что ли, мастырку, - попросила старуха. А когда сладко
затянулась табачным дымом, произнесла:
- Петра Васильевича-то? Нет, только понаслышке, чести такой не
удостоилась. На хрена я ему сдалась, старая дура? Они люди ученые, шибко
образованные, у них там дачи, машины, квартиры хорошие... А у нас - сам
видишь, добрый человек... , - взмахнула она морщинистой рукой, призывая
гостя оценить свое жилище.
- А раньше Алла Андреевна была замужем?
- Это уж как водится. Чего ей не быть замужем? Девка она росла
статная, кралечкой была... По молодости лет с одним парнем Валькой сошлась
с соседней улицы, тогда ещё мой муж Андрюха был жив... Но чтой-то с Валькой
у них не заладилось... - Старуха вмазала ещё стакан и яростно шепнула
собеседнику: - А по чести говоря, заблядовала она от него, курва
заболотная, прости, Господи, меня за такие похабные слова... Но чистую
правду говорю...
- Ну это ладно, бывает... А потом что?
- Потом-то? Да появился один, это уж позже, Алке уже за тридцать
было. Чудной такой, так, вроде бы, человек обходительный, деликатный, но на
мой опытный взгляд было ясно - ворюга он. И у хозяина не так мало времени
своей жизни провел... Меня не проведешь, сама там бывала, у хозяина-то...
Нахлебалась дерьма, будь здоров, добрый человек. Выпить еще, что ли? - с
умным видом уставилась она на бутылку "Смирновской", стоящей на сиротском
столе рядом с неоткупоренной бутылкой "Фанты", которая в этом доме
пользовалась незаслуженным презрением.
- А звали его как?
- Звали, натурально, Славкой.
- Так... А фамилия, фамилия его как?
- А вот фамилии я не помню, хоть убей, не помню, и все тут... Сам
посуди, мне уже семьдесят седьмой годок идет. Слава Богу, что свою ещё
помню - Моршины мы..., - с некой гордостью произнесла старуха.