"Сергей Рокотов. Вышедшие из мрака (Повесть)" - читать интересную книгу автора

возможно, и в здешних краях. Есть ведь два Абрамцева, несколько Крюковых,
Архангельских, почему бы и не быть нескольким Дороховым? Но, честно говоря,
я не знаю, что здесь поблизости есть какое-нибудь Дорохово. Так что помочь
могу только одним - познакомить с интересными радушными людьми и предложить
выпить чашечку ароматнейшего кофе.
- Поехали, - улыбнулся Игорь. - Я тоже большой поклонник кофе, да и
промерз изрядно... Пока никакой весной в Подмосковье не пахнет...
- Нет, с вами не согласен, весной очень даже пахнет... Вы знаете, по
утрам я стою около дома Петеньки и вдыхаю в себя весенний свежий ветер. И
пробуждаются воспоминания, столько воспоминаний... Зимой такого не бывает.
Но то, что ещё холодно по-зимнему, тут я с вами полностью согласен, Борис
Ильич...
Игорь заметил, что при разговоре о пробуждающихся весной
воспоминаниях румяное лицо Литовченко как-то вытянулось, глаза затуманились
и в них появилось нечто серьезное и даже трагическое, но эта промелькнувшая
тень мгновенно исчезла, как будто её и вовсе не было.
Они сели по своим машинам и поехали.
Литовченко остановил свой БМВ около красивого брусового двухэтажного
дома за высоким, выкрашенным в натуральный цвет, забором.
- Вот мы и приехали, - произнес Литовченко, выходя из машины. - Прошу
вас, Борис Ильич. Злых собак нет, добрых, правда, тоже нет... Это плохо, я
очень люблю животных, тем более, когда они живут в естественных условиях...
Они вошли в калитку и пошли к дому по расчищенной от снега широкой
дорожке. На резном крылечке стоял высокий мужчина в алой дутой куртке и
курил трубку.
- Не могу! - закричал Литовченко, дотрагиваясь до плеча Игоря. - Не
могу видеть, как этот человек курит натощак свою трубку! Он совершенно не
бережет свое здоровье, как будто ему тридцать лет! Не по тридцать нам, Петр
Васильевич, не по тридцать, и даже не по сорок. Нам уже за пятьдесят,
дорогой мой друг... И это надо постоянно иметь в виду, тем более, что
твоему Ваське всего-то десять, тебе поднимать сына, а ты не бережешь
себя... Поздно ты, Петр, обзавелся потомством, честно говоря... У вас есть
дети, Борис Ильич? - осведомился он у Игоря.
- Есть. Сын. Тоже, кстати, десяти лет, - ответил на сей раз чистую
правду Игорь.
- Да, но вы-то молоды, вам ведь и сорока, наверняка, нет.
- Да, тридцать восемь... Будет...
- А ему пятьдесят шесть! - воскликнул Литовченко. - И такая
небрежность по отношению к своему здоровью! Хорошо, что ты Петя, в кои-то
веки поедешь в санаторий, но я же знаю тебя, ты отдыхать-то толком не
умеешь!
В отличие от непрерывно болтающего Литовченко, хозяин дома, казалось,
не испытывал ни малейшей радости по поводу появления незваного утреннего
гостя. Он продолжал молча курить трубку, сурово глядя на пришедших из-под
густых бровей.
- Самарцев, - представился он, протягивая Игорю свою крупную
ладонь. - Петр Васильевич...
- Игонин Борис Ильич, - чуть было не забыл своей новой фамилии Игорь,
но вовремя вспомнил и выпалил её, как скороговорку...
- Прошу, - Самарцев жестом предложил гостю войти в дом.