"Майкл Скотт Роэн. Полуденные врата ("Хроники Стивена Фишера или Спираль" #2)" - читать интересную книгу автора

сразу различил, что у неё очертания человека, - тень слегка повернулась
туда, сюда, вытянулась, будто во что-то вглядываясь. Вдруг она двинулась,
похоже, в нашу сторону, и я замер, сдерживая дыхание, отчаянно надеясь, что
неведомое существо нас не заметит. Но тень в конце концов ускользнула
обратно в туман.
Ничего не случилось, но появление этой тени оставило неприятный осадок.
Отвратительное ощущение, что нас преследуют, обволокло, словно холодный
липкий лишай. Такое необъяснимое, сковывавшее всего меня напряжение я уже
вроде бы испытывал, но где? Я посмотрел на Дейва. Кожа у него стала
сероватой, будто туман проник и под нее.
- Уходим! - одними губами выговорил я.
Он лихорадочно закивал.
Очень медленно, тихо, крепко держась друг за друга, мы обогнули
колонну. За ней возвышались новые ряды колонн, а ведь когда мы сюда шли, их
не было, следовательно, мы свернули неверно. Если здесь применимы нормальные
рассуждения...
Почему вдруг я так подумал? Когда и где такие рассуждения были бы
неприменимы?
В памяти шевельнулось что-то неясное, как тень в тумане. Что-то, от
чего я до сих пор просыпаюсь перед рассветом в холодном поту. Просыпаюсь в
смятении, раздираемый противоречивыми чувствами, словно крутясь в искрящемся
колесе. Последние годы это случается реже, но однажды, не так давно, когда
я, задыхаясь, сел в постели, девушка, с которой я проводил ночь, приложила к
моей щеке руку и удивленно воскликнула:
- Да ты весь в поту! У тебя жар?
Ну с чего эта безмозглая дурочка так поразилась?
- Стив, никак ты плакал?
Будь это несколькими годами раньше, я бы просто выставил её за дверь,
да и тогда такое искушение у меня возникло. Но острее всего я испытал
чувство потери. Только непонятно какой? Потери чего-то определенного,
потери, с которой я не мог смириться, потери чего-то, что я не хотел
уточнять. Моя квартира, огромная, похожая на сарай, тонула в темноте, но в
гостиной, под галереей, что служила мне спальней, я заметил какое-то
свечение, свет будто висел в пустоте. Я вылез из постели и прошлепал по
ступеням мимо разбросанной (что не говорило в пользу её обладательницы)
одежды моей девицы. Оказалось, что это всего-навсего луна освещает каминную
полку из серого портлендского мрамора и висящий над ней старинный меч.
Дизайнер просто рыдал, глядя на него, настолько меч не вписывался в
созданный по его постмодернистскому вкусу интерьер. Большинство моих гостей
было на стороне творца интерьеров, но я расставаться с мечом не желал. Я
коснулся совершенного по форме и холодного, как застывшая вода, клинка. Я
порывисто прижался к нему горячим лбом, и смятение, казалось, стихло. Потом
я приготовил коктейли и понес их в спальню. У девицы хватило ума не
приставать ко мне с расспросами, так что до восхода солнца мы провели время
с приятностью. Но ощущение чего-то мрачного после того смутного сна не
оставляло меня. И сейчас я каким-то образом понял, как бывает с давно
забытым запахом или вкусом, что все происходящее здесь надвинулось на нас из
того темного сна.
Обнаружив колонны, мы поспешно повернули назад, пугливо озираясь по
сторонам, ибо каждый шорох в тумане звучал угрожающе. Мы завернули за угол,