"Майкл Скотт Роэн. Полуденные врата ("Хроники Стивена Фишера или Спираль" #2)" - читать интересную книгу автора

твердостью и яркостью алмаза. А из этой уверенности, точно запоздавший
росток, засветилась догадка, что делать сейчас...
С леденящим кровь воплем вожак стаи подпрыгнул, взмахнув ножом,
нацеленным мне в горло. Чтобы испугаться, требуется время - у меня его не
было. Я инстинктивно вскинул руку в тщетной попытке защититься, но испытывал
при этом только гнев, яростный гнев, потому что мне, как назло, помешали в
то самое мгновение, когда я вдруг понял, что надо делать. Вспыхнуло темное
пламя. Быть убитым, уничтоженным именно сейчас - этого допустить нельзя! И
словно водоворот, меня подхватило всепоглощающее стремление отразить атаку.
От нехватки кислорода в голове зашумело, глаза застлал красный мрак, а
потом все почернело. Крохотная светлая точка вспыхнула в этой черноте где-то
далеко-далеко, блеснула на фоне крутящегося тумана и стала медленно
поворачиваться, словно тяжелое колесо. Вспышки света на спицах этого колеса
больно били по глазам под закрытыми веками, свет становился все ближе, все
ярче, все резче... Вдруг мои веки распахнулись. Время будто остановилось.
Бандит все ещё, ощерившись, нависал надо мной. Нож уже опускался, но тут в
мою раскрытую ладонь что-то с силой впечаталось.
От удара мои пальцы сжали упавший в руку предмет и крепко в него
вцепились. Нож бандита, звякнув, ударился о мощный клинок, который я
прижимал к груди. Лезвие скользнуло по стали и уперлось в рукоятку. Я с
такой яростной силой повернул свой клинок, что выбил нож из руки
нападавшего, а сам он, не удержавшись на ногах, рухнул лицом в грязь. Нож
отлетел в сторону. Я взревел, ринулся на упавшего, наступил ему на спину и
едва успел вонзить в неё клинок, как надо мной нависла сплюснутая рожа
следующего бандита. Он тоже упал в грязь, подняв фонтан брызг. Я выдернул
клинок и прыгнул вперед, расчищая себе дорогу круговыми взмахами меча.
Бандиты отступали и пятились до тех пор, пока не уперлись в дальний конец
тупика. Тогда я с воинственным воплем наскочил на них и одним бешеным
взмахом меча разметал в разные стороны.
- Дейв!
- Да!
- Беги и не оглядывайся!
Он так и поступил, правда бросив взгляд назад, чтобы убедиться, что я
рядом.
Но я довольно скоро отстал от него. Дейв был моложе и легче; если бы не
животный страх, я бы и сразу не смог за ним угнаться. Впрочем, и ему страх
придал прыти. И конечно, от страха мы и думать забыли, куда бежим. Нас
устроил бы любой закоулок, только бы в нем не было тумана и притаившихся
бандитов. И не меньший страх внушал мне меч, неведомо откуда появившийся у
меня, и кровожадные, не менее убийственные, чем меч, мысли, бурлящие в моей
голове. Мысли, которые я в последние годы довольно ловко научился прогонять
прочь, но всё же не смог, а может, и побоялся совсем позабыть. Когда я в
последний раз был в "Иллирийской таверне"? Три года назад? Или четыре?
Чихая и задыхаясь в едкой духоте, я завернул ещё за один угол и чуть не
налетел на Дейва, который вдруг остановился как громом пораженный. Перед
нами была мрачная дыра - здесь сходились две боковые улочки, и шаткие
строения склонялись над пенившейся ямой с нечистотами, края черепичных крыш
почти соприкасались, будто старясь спрятать от неба свой позор. Под
образованной ими аркой в тропических знойных сумерках клубились тени, они
были чернее наступающей ночи. Среди этих теней над нашими головами что-то