"Жак Робер. Кто-то за дверью (Избранный французский детектив)" - читать интересную книгу автора

очень осторожно открываю дверь.
Я не ошибся, за дверью кто-то стоит Какой-то странный тип, довольно
высокий, чуть сгорбленный, с бледным лицом. Я хорошо вижу его в свете
фонаря, и он начинает внушать мне опасение, потому что, не произнося ни
слова, пристально глядит на меня. У него глубоко посаженные черные глаза,
лихорадочно блестящие глаза больного, с множеством маленьких, расходящихся
лучиками морщинок вокруг, из-за этих морщинок его лицо выглядит помятым.
Однако ему явно не больше сорока. Он с непокрытой головой, длинные, темные,
плохо подстриженные волосы закрывают шею.
Но вот что самое поразительное - мне кажется, будто я уже где-то видел
это лицо. Вдруг замечаю его измятый плащ, и мне в голову приходит безумная
мысль: этот не произносящий ни слова человек и есть персонаж моей книги.
Да, это мой учитель, блуждающий по ночному Дьеппу, именно такой, каким я
его себе воображаю уже в течение многих дней.
Видно, с ним произошел несчастный случай. Похоже, он не знает, где
находится. А бледен настолько, что, кажется, вот-вот упадет.
Мне надоело его молчание, и я попросту спрашиваю:
- В чем дело, мосье?
Он не отрывает от меня пристального взгляда и вдруг мягким голосом
невнятно произносит:
- Прошу прощения за беспокойство, но я увидел свет...
Разумеется, мне тут же приходит на память этот "розоватый свет" из
последней написанной фразы моего романа. На мгновение я поворачиваюсь к
окну, которое Пюс оставила приоткрытым, откуда виднеется свет моей
настольной лампы. Все совпадает. Чувствую, как колотится мое сердце, будто
я только что пробежал стометровку.
- Я позволил себе...- бормочет незнакомец.
- Вы не заметили кнопку звонка?
- Ах, есть звонок?
Он не собирается проверять. Он все так же смотрит на меня и очень
напоминает боксера, пропустившего сильный удар в челюсть. Тот же
затуманенный, невидящий взгляд.
- Уже поздно, мосье,- говорю я суховатым тоном.- Вы хотели видеть
лично меня?
- Нет, нет,- его голос звучит прерывисто.- Просто... Он в
нерешительности. В какой-то момент мне кажется,
сейчас он уйдет.
- Я должен вам объяснить,- бормочет незнакомец.- Я неважно себя
чувствую. Кажется, мне дурно.
Я в этом ни минуты не сомневаюсь. Но я не врач. Что и сообщаю ему без
лишних церемоний.
Он смотрит на меня с ошалелым видом.
- Да,- говорит он,- я думаю, мне следовало бы обратиться к доктору.
Просто я нездешний, не знаю города, и в этот час... Мне б только на минутку
присесть.
Я молчу. Меня смущает его настойчивость. И в то же время он внушает
мне жалость. Все же я не могу захлопнуть дверь перед носом этого типа,
который, очевидно, едва стоит на ногах.
- Прошу вас, мосье! Я, правда, больше не в состоянии...
От этого умоляющего голоса все во мне переворачивается. И кровь в моих