"Дженнифер Роберсон. Создатель меча (Легенды о Тигре и Дел #3)" - читать интересную книгу автора

о чем мы будем сожалеть, но ты не оставила мне выбора. Ты вступила в круг
по своей воле, Дел... и ты за это заплатила. В конце концов тебе пришлось
понять, как хорошо умеет танцевать Песчаный Тигр, разве не так?
Никакого ответа. Конечно нет, она все еще сомневалась в моем
превосходстве. Но мне удалось доказать, кто из нас лучше так, что
дополнительных подтверждений не требовалось.
Ругая холод, я плотнее закутался в шерстяной плащ. Каштановые волосы,
которые я слишком давно не стриг, падали на глаза, попадали в рот. Они
застревали в бороде, хотя я периодически откидывал их назад. Даже капюшон
не помогал, ветер срывал его с головы снова, и снова, и снова, пока я не
сдался и не оставил его прижиматься к моим плечам.
- Это все ты и твой клинок мясника, - пробормотал я.
Дел по-прежнему молчала.
Я устало потер брови, глаза, щеки. Я устал, слишком устал. Рана в
животе болела неослабно, каждым приступом напоминая, что я покинул
Стаал-Уста гораздо раньше, чем следовало бы, учитывая, насколько серьезный
удар мечом я получил. Рана едва затянулась, но несмотря на это я
отправился в путь. Ничто больше не удерживало меня в Стаал-Уста. Ничто и
никто.
Между поленьями, сложенными пирамидкой, вились лепестки пламени. Дым
клубился, путался, растворялся в воздухе. Ветер уносил его, сообщая о моем
присутствии животным, расположившимся в темноте где-то к Северу от места
моего ночлега. Я называл их гончие аид. Это название было не лучше и не
хуже любого другого.
Я думал, что она заговорит, даже обвинит меня, но она не сказала ни
слова. Просто сидела, разглядывая меня, не сводя с меня глаз, положив
яватму на обтянутые шерстяной тканью бедра. В темноте на клинке блестели
руны, которые я не умел - и не должен был - читать, говорившие о крови и
запретной силе. Силе такой могущественной, что больше никто не мог
призвать ее и тем более не мог ее контролировать - плотью, волей, голосом.
Эта сила подчинялась только Дел. Это умение было частью ее личной
магии, атрибутом певца меча.
Певец меча. Не просто танцор меча, к которым я привык. Что-то делало
ее другой. Делало ее чужой.
И это что-то называлось Бореал.
- Аиды, - пробормотал я, не скрывая отвращения, и снова поднял
кожаную флягу, чтобы залить в себя еще немного амнита. Я тянул его глоток
за глотком, радуясь жжению в животе. Но главным было другое - амнит
притуплял чувства. Я ожидал комментария Дел, что этот напиток ничего не
излечит, что пьющий человек - марионетка, которой управляет бутылка. И что
танцор меча - человек, который живет, продавая свое умение владеть оружием
- теряет силу и реакцию пропорционально количеству выпитого алкоголя.
Ничего этого Дел не сказала.
Я стер капли амнита с губ тыльной стороной ладони, разглядывая
смутную тень в свете костра.
- Не моя вина, - сказал я Дел. - Неужели ты думаешь, что я ХОТЕЛ тебя
ранить? - я кашлянул, сплюнул и вздохнул слишком глубоко, забыв о
полузалеченной ране. Меня чуть не вывернуло наизнанку, тело покрыла
испарина, и я еще долго выравнивал дыхание, медленно, старательно вдыхая и
выдыхая.