"Гарольд Роббинс. Наследники" - читать интересную книгу автора

поблагодаришь меня за это.
Я смотрел на дорогу, крепко сжав губы. Поблагодарить его я мог бы за
многое. Но во всех его благодеяниях была одна заковырка: сваливались они на
меня против моей воли.
- Ты знаешь одну старую песню? - спросил он. - О том, что чаще всего
мы обижаем тех, кого любим.
- Только не надо петь. Еще слишком рано.
- Тут я с тобой не спорю. Но уж тебе-то, я полагал, известно об этом.
- Если я не знал этого раньше, то знаю теперь. Благодаря тебе.
Неожиданно он разозлился.
- Нет, не знаешь. Ничего ты не знаешь. Я помог тебе разбогатеть. Не
забывай об этом.
- Остынь, Сэм, - осадил его я. - утверждал, деньги - еще не все.
Он помолчал.
Ты же только что - Дай мне сигарету.
- Зачем? Ты же не куришь, - я усмехнулся. - Кроме того, этот твой трюк
я уже видел. Может, с тысячу раз.
Он понимал, о чем я говорю.
- Я хочу покурить.
- Бери, - я открыл ящичек между сидениями.
Когда он прикуривал, его пальцы дрожали. Мы начали спуск по серпантину
мимо Мемориального парка Уилла Роджерса к шоссе, идущему вдоль побережья.
Солнце поднялось уже высоко, когда я выехал на шоссе. Сэм собрался
бросить окурок в окно, но я остановил его, указав на пепельницу.
- Идиотская у вас погода, знаешь ли, - пробурчал он. - Дождь не идет
по сто дней, и все вспыхивает, как порох. А если уж с неба льет, так как из
ведра, смывая все и вся.
- Все хорошо только в раю, - улыбнулся я. - Как далеко желаешь ты
отъехать от Лос-Анджелеса?
- Давай остановимся. Хочу размять ноги.
Я свернул на ближайшую автостоянку. Мы вылезли из машины, подошли к
обрыву, взглянули на пляж.
Белый песок, синяя вода, волны мерной чередой накатывающие на берег.
Любители серфинга уже толпились около маленького костерка, некоторые в
облегающих гидрокостюмах. Были среди них и девушки, но парни смотрели не на
них, а на воду, оценивая высоту и направление волн.
- Бред какой-то, - покачал головой Сэм. - Купаться в разгаре зимы.
Я усмехнулся, закуривая. Сложил ладони, чтобы уберечь огонек от ветра.
Он похлопал меня по плечу. Я повернулся и тут же ветер задул язычок
пламени.
- Ты знаешь, сколько мне лет?
- Конечно. Шестьдесят два.
- Шестьдесят семь, - он смотрел на меня в упор.
- Хорошо, шестьдесят семь.
- Я с давних пор лгал насчет своего возраста. Даже тогда мне казалось,
что я слишком стар. И я скинул пять лет.
- А в чем, собственно, разница? - я пожал плечами.
- Я устал.
- Если ты сам не скажешь об этом, никто и не заметит.
- Мое сердце заметило.