"Луис Ривера. Легионер. Книга 1" - читать интересную книгу автора

кинжалом. Чуть не плакал от ярости и отчаяния. И только когда за спиной
послышались тяжелые шаги бегущего ко мне человека, кинжал наконец скользнул
из ножен в мокрую от пота, крови и остатков вытекшего собачьего глаза
ладонь.
Я успел повернуться как раз вовремя. Один из охранников, наверное,
самый трусливый, несся ко мне, оставив своих товарищей умирать под ударами
мечей фракийца.
Скажу честно - и тот, кто хоть раз стоял в первой линии, глядя на
приближающуюся лавину противника, мне поверит, - я не испугался. Страшно
бывает перед битвой. Иногда - после нее, когда вдруг вспомнишь, какой
опасности подвергался совсем недавно. Но как только взревут трубы, давая
сигнал к атаке, страх исчезает. Если бы человек мог бояться во время
сражения, войны давно прекратились бы. Я сейчас не говорю о законченных
трусах. Страх уходит вместе с человеческим началом, оставляя в тебе лишь
дикого зверя. Иной раз это спасает жизнь. Иной раз - ведет к гибели. Но и
то, и другое для тебя не имеет значения. Умрешь ты или будешь жить - зверю,
живущему в этот миг в тебе, безразлично.
Тогда, в той стычке с разбойниками, мой зверь спас меня. Вместо того
чтобы вскочить, я, сам не осознавая, что делаю, не вставая с колен, кинулся
охраннику в ноги, будто нырял в воду. Тяжелый дорожный башмак врезался мне в
бок, но сам надсмотрщик, перелетев через меня, рухнул на своего мертвого
товарища. Не дожидаясь, пока он поднимется, я одним прыжком очутился сверху
и с размаху воткнул кинжал в незащищенную шею, под самый затылок. Мужчина
дернулся так, что я слетел с него, как с норовистого коня.
На словах вроде как получается, что мы чуть ли не целый день бились. На
самом деле и минуты не прошло. Просто я пытаюсь рассказать со всеми
подробностями. Вернее, с теми подробностями, которые мне запомнились.
Странные вещи запоминаются почему-то... Шея, например, у разбойника, была
темная, будто ее охрой покрасили, и вся в черных курчавых волосах. А пахло
от него гарью так, словно всю ночь у костра просидел. Да не просто просидел,
а коптился... Ни звука не издал, когда кинжал в шею вошел. Только дернулся,
и все. И крови почти не было...
К тому моменту, когда я расправился с одним надсмотрщиком, фракиец убил
или ранил троих. Мечом он и правда владел здорово. Не то чтобы он как-то там
хитрил, уклонялся или, как некоторые говорят, "танцевал" с мечами. Нет, он
просто шел по направлению к спасительному лесу, от которого его отделяли
несколько человек. И с каждым его шагом одним противником становилось
меньше. Как дровосек за собой оставляет поваленные деревья, так и фракиец
оставлял за собой изувеченные тела. Шаг, удар - труп. Шаг, удар - калека. Ни
одного лишнего движения, ни одного неверного жеста. Один меч парирует удар,
второй тут же вонзается в незащищенную плоть.
Однако, стремясь прорваться через заслон или понадеявшись на меня,
варвар оставил незащищенной спину. Самые сообразительные из разбойников
начали заходить ему в тыл, стараясь не угодить под меч. И я увидел, что еще
немного, и оставшиеся в живых надсмотрщики его окружат. А потом в ход пойдут
копья...
Не теряя ни секунды, я вырвал из руки убитого мною разбойника меч и
ринулся к месту схватки. Я не думал о том, что любой из противников сильнее
меня и опытнее в обращении с оружием. Я не думал о том, что реальная схватка
не на жизнь, а на смерть вовсе не похожа на упражнения с деревянным мечом.