"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

кто ты, откуда, почему на улице, что беспокоит? А я буду кивать и пожимать
плечами. Как обычно.
Раньше меня считали немым. Я не люблю разговаривать. Сейчас просто
ставят диагноз "псих". Я привык.
В углу комнаты отдыха стоит шкафчик с книгами. Я поднимаюсь и иду к
нему, стуча костылями по полу. На меня оглядываются сразу двое. Странноватая
девушка - воспитатель, вся в фенечках. Парнишка моего возраста или чуть
младше, со встрепанными короткими волосами.
Беру с полки первую попавшуюся книгу. Какой-то Маршак, стихи. Кладу на
место. Вторая не лучше.
- Любишь читать, Кирилл? - спрашивает воспитательница.
Я - Кир. Не Кирилл. Но говорить это бесполезно. В документах я записан
как Кирилл Мартов. Первый раз меня нашли ранней весной, на станции "Проспект
мира" в Москве, когда ловили бродяг. Поэтому Мартов.
Я отрицательно киваю головой и отхожу от полки.
За окном шумят чьи-то голоса. Я выглядываю. Сквозь решетку видно
малышню на прогулке, наверное, рядом детский сад.

За обедом пацан с взъерошенными волосами садится рядом.
- Первый раз поймали?
Я не отвечаю. Мешаю ложкой слишком горячий жирный суп. Есть еще
неохота. Капитан накормила в отделении завтраком, все заставила съесть.
Сказала, что у Тимура Акчурина родители умерли в аварии в прошлую пятницу.
Сказала, что в МКДЦ меня не возьмут. Нет страховки. Дорого.
Обычно я не разговариваю со взрослыми и с ментами. Но ей сказал, что
мне все равно.
- Ты вообще чтоль не разговариваешь? Ох. еть! А чо тебя в дурку не
увезли сразу?
Вкусно. Я давно супа не ел. В "доме" мы питались всухомятку, чем
придется. У Рустама от такой еды резало в животе, Рыжая бегала за
лекарствами.
- Жихарева, не болтай, ешь! - кричит в нашу сторону тетка с завитыми
ярко-красными волосами. Очередная воспитательница.
Я отрываюсь от еды, смотрю на соседа внимательней. Пацан как пацан,
только худой очень. Короткие каштановые волосы. Карие глаза. На виске шрам.
Только кадыка нет.
Девчонка.
Она краснеет и отворачивается. Я допиваю компот, разворачиваю стул,
чтобы удобнее было вставать на костыли. Чувствую толчок сзади и растягиваюсь
на полу. Очень больно рукам.
Все оборачиваются на грохот.
- Жихарева! - угрожающе начинает воспитательница, - Саша!
Про наказания в приютах я знаю. Ничего хорошего.
- Я сам упал, - говорю я, пытаясь сесть, - Сам.
Сесть трудно, но я подтягиваюсь на руках и почти добираюсь до стула.
Меня подсаживает воспитатель.
- Все в порядке?
Киваю. Не первое падение. И не последнее.
Она отходит. От соседки доносится язвительное:
- Оно еще и разговаривает...