"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

- Поехали, - зовет он. Я затаскиваю Сашку в машину. Тим сидит спереди,
рядом с водителем. Мы сзади. Сашка испуганно затихает.
- Случилось что? - спрашивает водила - средних лет мужчина в джинсовой
рубашке.
- Да ничего страшного, - отзывается Тим с усмешкой, - У братишки кризис
подросткового возраста, бывает. Из дома свалил, весь день искали, только
нашли...
Врет он виртуозно. Даже я верю. Он же старше выглядит своих
четырнадцати, старше меня даже. Жихарева смотрит на нас изумленными глазами
и даже плакать перестает.
Водила понимающе соглашается:
- Да, у Азата, младшего моего тоже такое было лет в пятнадцать. Твоему
сколько сейчас?
Тимур заглядывает на заднее сиденье, делает гримасу:
- Сашка, тебе лет сколько щас? Я забыл, блин.
- Тринадцать, - тихо выдавливает она.
- Вот-вот, - водитель, не отвлекаясь от дороги, умудряется осуждающе
посмотреть на нас, - Самый сенокос, а не возраст. Ты отцу-то передай, коли
есть, что пороть их надо в тринадцать лет. Чтобы потом дураками не
вырастали!
Жихарева краснеет. Я смотрю то на нее, то на темень за окном. Тимур
умудряется перевести разговор на самого водилу, они уже вовсю шутят о
чем-то, и, к тому времени, когда я начинаю понимать, где мы, доезжаем до
Гарифьянова.
На остановке Тим протягивает водителю мятую сотку.
- Не надо, ребята, - отказывается тот, - С вас деньги брать - грех, - и
обращается к Тимуру, - Братишке мозги-то вставь на место, чтобы больше не
убегал.
- Вставлю, - обещает Тим зловеще, - Доброй дороги вам!
Выходим, а через полминуты "девятку" уже и не видно.

В квартире Сашка садится разуться на тумбочке в прихожей и вырубается.
Может, ей совсем плохо, не знаю. Пока Кир ставит на кухне чайник, снимаю с
нее второй кроссовок и несу в зал, на диван. Она совсем легкая, ничего не
весит.
Накрываю пледом и закрываю дверь. А на кухне натыкаюсь на изучающий
взгляд Тимура.
- Ну чего он там, успокоился? - спрашивает Тим, вытирая руки
полотенцем, - Блин, ну и денек выдался! Надо было дальше в Замке отдыхать,
свежий воздух там и все такое, спокойно опять же...
- Спит.
На кухне все в каком-то тусклом желтом свете. Лампочка слишком слабая,
наверное. Я устало падаю на стул и тоже почти засыпаю. Раньше у меня столько
событий в один день не случалось.
Тимур наливает нам обоим крепкого чая.
- А время-то уже аховое, - мрачно говорит он, глядя на часы. Половина
третьего ночи.
Завтра утром ему ехать в больницу, узнавать о Валерке. Мне туда нельзя.
Мне вообще нельзя ни в какие государственные учреждения.
Почему здесь, в нашем мире, я чувствую себя, будто меня заперли в