"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

В простой белой футболке, летних светлых брюках и старых тимуровских
кроссовках я выгляжу обычным школьником на каникулах. Длинные волосы, едва
виднеющаяся серебряная цепочка. Будто неформал из тех, кто гоняет на скейтах
и роликах по центральным улицам. Я много таких видел. Только лицо выдает.
Глаза "тяжелые".
Тимур наблюдает за моим преображением с улыбкой.
- Хорош. Жалко, что Айше не видит.
Вспыхиваю.
- Причем тут она?
- Да ни причем, - пожимает он плечами и ржет, - Так, к слову пришлось.
Эй, ты чего? Ну, шучу я, шучу. Да, дурак, и шутки у меня дурацкие, сам знаю.
Глупо это. Я ведь ее уже больше никогда не увижу. Ее, Лату, Лейку,
Шеля, всех остальных. Ведь не попрощались даже. Только сейчас это понимаю.
Тимур озабоченно на меня смотрит.
- Все серьезно, да?
- Что? - не понимаю я. Тимур вздыхает и начинает объяснять как
маленькому:
- С Айше все серьезно? Нравится она тебе?
Еще больше краснею.
- Нет! Да. Наверное.
Смешно это со стороны. Я в этом не разбираюсь. Я же калека. Был.
Тим кладет мне руку на плечо.
- Не переживай. Так бывает. Поехали уже, пора. По дороге к моим
заскочим, я молоко отдам.

Жарко сегодня. После Замка жара кажется нереальной. Я радуюсь тому, что
я в нормальной одежде.
Странно это - идти по городу и не ловить на себе взглядов. Никто не
показывает пальцем. Никто не жалеет. Просто иду, как все идут. Иногда по
привычке начинаю горбиться, но выпрямляюсь, как только это замечаю.
В магазине Тимур покупает молоко, а я застываю около прилавка с
мороженым. Я его ел всего раз пять за последние годы.
- Кир, пойдем, - доносится от кассы. Я нехотя отрываюсь от созерцания
мороженого и сглатываю слюну.
Пару остановок проезжаем на трамвае, выходим у перехода метро. Тимур
тянет меня к одной из девятиэтажек.
- Пошли, молоко надо занести, а то скиснет.
У входа в подъезд я застываю.
- Чего еще, Кир? - раздраженно бросает Тимур.
- Я тут подожду.
- С фига ли? Пошли, там никто не кусается, даже сеструха в последнее
время исправилась.
Мотаю головой. Мне страшновато. Почему-то кажется, что родственники
Тима заметят, что на мне его старая одежда и будут задавать вопросы.
Тимур набирает код двери и без лишних слов заталкивает меня в подъезд.
- Не дури, - говорит он строго, - Старше меня, а ведешь себя, ну
ей-богу, Кир, как ребенок. У меня племянник такой, но ему-то пять лет, а
тебе пятнадцать.
- Четырнадцать, - не задумываясь, поправляю я. Пятнадцать в октябре
будет.