"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

в фильмах и в книжках. С галереями и переходами и узкими коридорами. С
настоящими каминами и факелами.
Ноги болят. Они теперь не перестают болеть. Я пытаюсь ходить, только
без Тимура еще не получается. Он говорит, что это из-за того, что мышцы
слабые. А я думаю, что просто боюсь.
Тимур не всегда со мной. Ему интересней с ребятами. Там шутят, болтают,
смеются. Он умеет дружить. Со мной ему скучно, наверное. Я не обижаюсь. А
чего тут обижаться? И мне нравится сидеть здесь в одиночку. Это думать не
мешает.

Дверь в библиотеку со скрипом открывается. Я оборачиваюсь. Держа перед
собой факел, входит Леку. Видит меня и вздыхает.
- А, это ты... Чего сидишь в темноте?
Я жму плечами. Сижу... нравится.
Леку странный. Фиона простая, может смеяться, шутить. Может быть,
потому что совсем молодая, лет на десять старше нас. А Леку много лет. Он
строгий. Говорит мало и только по делу. Айше говорит, что он хороший
учитель. Я не знаю. Он не разрешает мне ходить на занятия.
- В библиотеке принято книжки читать, юноша. А не в окошки глядеть, -
говорит он, ставя факел в крепление на стене. Я зажмуриваюсь. Даже такой
свет слишком яркий после темени за окном, - Или у тебя с чтением так же как
с полетами?
Краснею. О полетах все говорят. Лейка сказала вчера, что когда ты в
небе, о плохом не думаешь. Просто летишь. Как будто ты - часть ветра. И еще,
когда летишь, понимаешь что правда, что нет. Что стоит делать, и чего делать
не стоит. Наверное, поэтому нас и учат летать.
- Я научусь, - говорю я глухо.
- Летать или читать? - усмехается Леку.
- Читать я умею.
Он встает и идет к полкам. Возвращается через минуту с какой-то книгой
в руках. Бросает ее мне на колени.
- Держи. Прочти ее.
Я осторожно беру ее в руки. Тяжелая. А обложка мягкая, как будто из
кожи. Надписей нет.
Смотрю на Леку. Мотаю головой.
- Не буду.
- Почему?
- Не хочу.
Старик нагибается, забирает у меня из рук книгу и смеется.
- Вот и с ногами так же, мальчик. Захоти.

Ночью я просыпаюсь от птичьего крика за окном. Резко сажусь и смотрю в
ночное небо. Луну пересекает крылатая тень.
Гарпии. Стражи.
Вспоминаю хищный клюв и медное оперение и вздрагиваю.
Уснуть снова не удается. Слишком ярко светит луна. Слишком свеж в
памяти вечерний разговор с Леку.
Я пододвигаюсь к краю кровати и свешиваю ноги вниз. Рука привычно
тянется к костылям. Одергиваю себя. Надо встать. Самому.
Просто захоти.