"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

могут.
Тимур выскакивает из комнаты как кошка, которую кипятком облили,
столкнувшись в дверях со старой женщиной в сером платье. Она несет какой-то
сверток, одежду, наверное.
- Ну что за мальчишки пошли, - ворчит она, - Не ходится им спокойно,
что ж такое? - смотрит на меня, - Вот, одежду тебе принесла, старая вся
разодралась. Помочь одеться?
Молча мотаю головой. Не надо.
- Есть здесь будешь или в зал пойдешь, к остальным? - это звучит как
насмешка. На секунду я вспоминаю, как сидел у перехода. Некоторые не
проходили мимо. Они смеялись.
- Здесь.
Я просто не дойду до зала.
Не смогу.

Я смотрю на небо. Когда лежишь на этой кровати, небо видно очень
хорошо. Ночью оно такое звездное, как будто кто-то рассыпал драгоценные
камни на черном платке. Красиво. Иногда мимо проскользают чьи-то тени.
Наверное, это и есть те, кто умеют летать. Я могу лежать всю ночь и смотреть
на звездное небо.
Там, где я жил раньше, звезд было не видно. А в доме на Кирова мы не
смотрели наверх. Только Белка иногда любовалась закатом, но только когда ее
не видели Валерка и Рыжая. Отвлекаться было опасно. Тот, кто любуется небом,
на улице долго не выживает. Смотреть надо по сторонам, чтобы менты не
поймали или кто похуже, а не наверх.
Я думаю о ребятах. О то, что им легче там, без меня. Я думаю о Сашке
Жихаревой и о Тимуре и о своих словах.
Глупо это - считать другом человека, который в твоей жизни всего
несколько дней. У таких, как я, нет друзей.
Почему же на душе тогда так погано?

Утром я просыпаюсь от того, что горный холодный воздух проникает в
комнату и хлопает створками. Открываю глаза и вижу прислоненные к кровати
костыли - оба. Странно, но это именно мои костыли: старые, потертые, слишком
большие для моего роста. Но ведь один из них упал в пропасть.
Сажусь на кровати и прислушиваюсь к телу. Ноги болят. Но снова пытаться
вставать я не буду. Подтягиваю костыли и опираюсь на них. Так проще.
Выхожу из комнаты и застываю. Передо мной лишь открытая каменная
галерея, горы и рассвет. В рассветном свете скалы кажутся не серыми, а
золотыми, драгоценными.
- Нравится?
Оборачиваюсь. Рядом стоит, скрестив руки, Фиона. Она сегодня не в
платье, а в облегающих брюках и свитере, а волосы заплетены в косу. И как
она подошла, что я не услышал?
Я качаю головой. А зачем врать, если и вправду нравится?
- Ты готов к занятиям? - спрашивает она, - Сегодня я планировала
рассказать вам о замке.
Пожимаю плечами. Готов - не готов, какая разница.
Фиона похожа на молодую учительницу, только пришедшую после института в
школу. В детдомах такие - редкость. Там все больше старые грымзы, которым