"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

предупреждающий рык. Все смотрят на неожиданное представление, когда меня
дергает за рукав Жихарева.
- Пусти позырить, не видно из-за костылей, урод! - громко говорит она.
На нее оборачиваются, одна из воспиталок шипит, а я, пользуясь случаем,
ухожу за спины. Уже заворачивая в аллею, ведущую к выходу, я слышу
разгорающийся скандал.
В случайности я не верю. Но Сашу в сговоре с ними, не подозреваю.
У входа на меня обращают внимание, но уже поздно. Выхожу на остановку и
взбираюсь в первый же автобус. Мужик-кондуктор отрывается от пересчета денег
и смотрит на меня. А потом отводит глаза.
Инвалид. Что с меня возьмешь?
Я успеваю заметить, как из ворот зоопарка выбегают воспитательницы. Но
автобус уже выезжает с остановки.
В автобусе пусто. Я сажусь на заднее сиденье и облегченно вздыхаю. В
этот раз повезло. Теперь осталось найти Валерку и остальных. Только вот мы
едем совсем не на Кирова, в другую сторону города.

Здесь мне почти ничего не знакомо. Старый ипподром с двумя бронзовыми
всадниками по обе стороны от ворот. Сверкающая стеклом и металлом наземная
станция метро. Парк для скейтеров и велосипедистов. Другой город. Не центр с
туристами. Не заброшенные дома на Кирова. Трамваи, троллейбусы, девушка на
ярко-красном скутере в цветастой юбке.
- Остановка "Братьев Касимовых". Следующая остановка "Гарифьянова", -
раздается в динамике механический голос.
Название отзывается чем-то знакомым. Адрес Тимура Акчурина, у которого
погибли родители. Дом прямо на остановке, сорок пятая квартира.
С автобусных ступенек сходить легче, чем с трамвайных. Выхожу, перехожу
дорогу и иду к серому дому. Зачем мне это? Не знаю.
Третий подъезд заперт на железную дверь. Об этом я не подумал. Встаю
рядом с дверью, может кто-нибудь откроет. Через минут пятнадцать подходит
старуха с пакетами. Смотрит на меня без обычной жалости или брезгливости.
Старухам самим такой взгляд не нравится. Отпирает дверь, даже пускает меня
вперед. Вызывает лифт.
- Тебе на какой?
Я пожимаю плечами:
- Не знаю. В сорок пятую.
Теперь она всплескивает руками.
- Так сорок пятая - это Акчурины! Какие люди были хорошие, молодые
совсем, йа алла, - заканчивает она каким-то словами по-татарски. Я понимаю,
что это молитва.
- Я к Тимуру...
Старуха присматривается ко мне внимательней, но молчит. Старухи, они
такие. Вопросов не задают. Они не как взрослые, они как мы.
На пятом этаже я выхожу, а она едет дальше, на девятый.
Угловая квартира. Добротная дверь, деревянная, не железная. Нажимаю
кнопку звонка. Звучит веселая мелодия. Тишина. В квартире никого.
Конечно никого, понимаю я. Тимура забрала сестра, у сестры и живет. Мог
бы додуматься и раньше.
Зачем-то звоню еще раз, и дверь вдруг открывается. На пороге стоит
Тимур с лейкой в руке.