"Игорь Ревва. Власть проклятия " - читать интересную книгу автора

осуществить подтасовку фактов в личном деле, внести туда исправления.
Сержант вдруг вспомнил, как нагло повел себя заключенный. Словно бы
знал, что расплаты за это не последует.
А ведь он знал, подумал сержант. Тварь! Он ЗНАЛ, что так и случится!
Неужели это и впрямь какая-то проверка?!
Чушь. Невозможно. Да и не нужно это. Зачем?! Следить, как охрана
выполняет свою работу? Так ведь это очень хорошо видно - по количеству
грузовых контейнеров, под завязку забитых ураном. А каким образом охрана
заставляет заключенных пахать - никого не волнует. Никто и не скрывает, что
эта планета - один громадный лагерь вечно повторяющейся мучительной смерти.
А если это был простой заключенный, а никакой не проверяющий откуда-то
там, то как теперь быть? Такой графы, как "утечка живой силы", на каторге
просто не существует...
- Ну, скажи же что-нибудь, - худощавый с нескрываемым страхом посмотрел
на сержанта.
Сержант молчал. Он думал, что теперь будет. И как ему выкручиваться из
создавшегося положения.
- А может, он сейчас все же появится? - со слабой надеждой спросил
детина.
- Не уверен, - протянул сержант, очень медленно качая головой.
Но он ошибся. Заключенный все-таки появился. Правда, не здесь.

* * *

Он открыл глаза и глубоко вздохнул. Пальцы невольно дернулись к правому
виску, прикоснулись, испуганно отпрянули... Разумеется, никаких следов ожога
там не было. Но предсмертные ощущения некоторое время должны были
преследовать его. Он знал это и не удивился. Все-таки не в первый раз
умирает. И воскресает тоже не в первый.
Лежать было жестко и неудобно. Он сел на белом овальном диске айттера -
единственного во вселенной айттера, принадлежащего частному лицу, потом
осторожно слез с него и подошел к зеркалу. И оттуда на него глянул суровый
человек, одетый в неновую уже форму офицера Имперских десантных бригад.
Опять я десантник, подумал он. Надоело уже, честное слово. Что бы
такого придумать, чтобы айттер оживлял меня в какой-нибудь другой одежде?
Нет, ничего тут не придумаешь, вздохнул он. В каком виде матрицу сняли, в
таком и восстанавливают. Хорошо хоть не голышом, усмехнулся он и подмигнул
своему отражению в зеркале.
Да, прежнее лицо было куда как безвольнее и гнуснее. И мне еще
приходилось с ним жить, на людях показываться... Хотя для этого задания
выглядело оно весьма убедительно, а большего и не нужно. Пластическая
хирургия - это вам не какая-то там десантная пластик-маска. А ведь я успел
уже привыкнуть к той роже, с неудовольствием подумал он. Хотя и смотрела она
на меня из зеркала всего-то каких-нибудь три недели.
Нет, нынешняя моя морда лучше! Во-первых, привычнее - всю жизнь на нее
гляжу. А во-вторых... просто - лучше!..
Ну, ладно! Прежняя физиономия - это здорово. А вот как быть с
контрактом? Продолжать все это дело одному или?.. И продолжать ли вообще?
Партнеры, хмуро подумал он. Партнеров этих мне еще найти надо. И
уговорить.