"Лев Пучков. Сыч - птица ночная (Кровник #4) (про войну)" - читать интересную книгу автора

макетом мозга, что стрельнуть тут никак не получается - удрать бы, блин!
Три! Буквально на последних миллиметрах словив отсвечивающий бритый
череп в прорезь прицельной планки, я жму на спусковой крючок. "АКС"
податливо вздрагивает у меня в руках, изрыгнув короткую очередь и
пороховую вонь.
- А-а-а-а-о-о-о-о!!! - раздается за окном душераздирающий крик. -
Замочи-и-и-ил!!! Он их всех... А-а - а-а!!!
Метнувшись к окну, я плотно изготавливаюсь на подоконнике и
прицеливаюсь в ползущее к опушке безобразие с окровавленной башкой. Пулька
из первой некачественной очереди шарахнула в подоконник - вон выбоина - и
чиркнула пацана по черепу. Контузила. Надо же: всего лишь год без
тренировок и работы в активном режиме - и почти полная дисквалификация. На
пенсию пора...
- А-а-а-а-ооо!!! Он их всех, бля... - более исчерпывающей информацией
пацан снабдить соратников не успевает - я перечеркиваю его жизнь короткой
очередью. Смотрю на застывшее в грязи тело, подплывающее свежей кровью, и
считаю про себя. Да, пацан крикнул - поделился впечатлениями. Но что
конкретно он имел в виду? Тут можно трактовать двояко. Загадал: если
досчитаю до тридцати и никто не чухнет, значит, мне и этот выкрутас сойдет
с рук. Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь...
- Эй ты, козел! - звучит от опушки голос Калины, полный еле
сдерживаемой ярости. - Если Марата щас не покажешь - начнем долбить!
Минута тебе, тварь, - думай быстрей!!!
Ну вот - видите, как все плохо! Не получилось. Не буду я им
показывать Марата, он тяжелый. Одно дело волоком тащить по грязи, другое -
ворочать труп, вставляя его в окошке. Минута - это много. Плюс еще
несколько минут, пока будут подползать рывками, обстреливая избушку, - в
полный рост на оружного супостата, укрытого за каменными стенами, ни один
дурак не пойдет. А я еще напрягу обстановку, несколько очередей из окна
выпущу - пусть шибко не торопятся.
- Извини, братан, - шепчу я мертвому СС, принимаясь быстро раздевать
его. - Я не нарочно - так получилось...
Итак, яму я копал не зря, дорогие мои. Вступает в действие мой
последний нешаблонный план - других путей к спасению нет. Этот план, с
точки зрения любого нормального человека, - полный абсурд и голимая
авантюра. А я все равно попробую. Следите за часами: через минуту,
отпущенную мне Калиной, Маратовы "быки" пойдут на приступ, который, по
моим подсчетам, будет длиться минут пять - на большее у них терпения и
патронов не хватит. По истечении этого времени они ворвутся в избушку и
начнут расчленять меня заживо. А если у меня все получится, примерно через
это же время я удеру отсюда к чертовой матери, чтобы боле никогда не
появляться в этом негостеприимном регионе. Ну а пока, чтобы не тратить зря
время, давайте я завершу свое повествование о славном парне Вовке
Пошехонском. Не дай бог рассчитают меня через пять минут, и не узнаете вы,
чем у нас там все закончилось...


Глава 2