"Виктор Пронин. Банда 4 " - читать интересную книгу автора

единственное, что сейчас действительно необходимо сделать.
Подняв трубку, Шаланда набрал короткий номер внутренней связи и,
дождавшись, когда кто-то откликнется на том конце провода, коротко бросил:
- Зайди.
Через минуту вошел дежурный и остановился в дверях, стараясь не
опускать взгляда, чтобы не видеть залитого кровью пола.
- У нас там есть кто-нибудь, в клетке? - спросил Шаланда.
- Сидят двое...
- Бомжи?
- Не похоже... При галстуках.
- Это хорошо, - мрачно кивнул Шаланда. - Аккуратные, значит.
- Да, чистоту любят. Жаловались, что в камере не очень чисто.
Грозились прокурору жалобу накатать. Блефуют, говноеды вонючие. Нет у них
оснований для жалоб и нареканий.
- Дадим, - сказал Шаланда, не отрывая взгляда от собственного пальца,
который продолжал выписывать на поверхности настольного стекла заковыристые
узоры, отражающие сложный, непредсказуемый внутренний мир начальника
милиции.
- Простите?
- Основания, говорю, надо бы им дать... Чтоб было что прокурору
написать!
- вдруг рявкнул Шаланда, подняв голову. - Живут, понимаешь, у нас,
пользуются нашим гостеприимством, кров у них над головой, скамейка под
жопой... Пусть поучаствуют в наших хлопотах. Дай им по швабре и приведи
сюда. Убрать надо!
Павел Николаевич, вот, тоже жалуется - грязно, говорит, тут у вас,
кроваво, говорит.
- Вы имеете в виду... - побледнев, дежурный замолчал.
- Кровь положено смывать!
- Это... Один из них доцент, второй вчера диссертацию защитил... Вот и
расслабились ребята... Может, не надо их, а? Неприятности могут быть...
Нарекания опять же...
Шаланда некоторое время молча смотрел на дежурного, перевел взгляд на
сидевшего в углу Пафнутьева, потом, обхватив голову руками, начал
раскачиваться из стороны в сторону, производя какие-то странные звуки - не
то плакал, не то смеялся, не то завывал по-звериному, тоскливо и
безнадежно, как может завывать одинокий волк в ночной заснеженной степи.
- Неприятности, говоришь? - Шаланда оторвал руки от лица и посмотрел
мокрыми глазами на дежурного. - Нарекания? А это, по-твоему, что? - он
указал коротким пальцем, покрытым редкой жесткой растительностью, на
кровавую лужу, растекшуюся на полу. - Что это?
- Кровь, - неуверенно произнес дежурный. - Вроде как кровь... Во
всяком случае похоже.
- Значит так, - Шаланда выпрямился в кресле и сложил по-школьному руки
на столе. - Давай сюда своих доцентов-шмоцентов вместе с их галстуками,
запонками и прочими знаками отличия! Со всем, что у них есть. И каждому по
швабре. Они надолго запомнят эту свою защиту диссертации, долго она им
икаться будет! Ха! - Шаланда горько расхохотался своей шутке. - Паша,
скажи, я прав?
- Ты всегда прав.