"Сергей Преображенский. Седьмой элемент" - читать интересную книгу автора

руководил довольно крупным издательским бизнесом. И хотя он совершенно
ничего не понимал в литературе, дело его процветало: книги, которые он
издавал, раскупались, словно куриные окорочка. Сам он называл себя "Вован",
но Комаров был не состоянии выдавить из себя этого словесного ублюдка, и
потому всячески старался избегать прямого обращения.
- Я как раз сейчас сижу за компьютером, - начал Комаров, - Там у меня
молодой физик в ходе эксперимента по преодолению светового барьера
искривляет пространство и попадает в другой мир. Вначале он не понимает, что
попал в другой мир, но потом он встречается с девушкой...
- Слушай, старик, - перебил Комарова Вован, - Ну кому сейчас нужны эти
эксперименты, другие миры, какие-то драные физики? Значит так: молодой, но
очень способный киллер, в ходе выполнения задания, попадает в другую
мафиозную группировку, вначале он не понимает, куда он попал, но девушка,
которую он встречает там, раскрывает ему глаза. Дальше по обстановке, и
побольше насилия, крови, секса, ну ты сам понимаешь. Короче, встречаемся
вечером в семь, в "Какаду", прихватишь с собой первые тридцать страниц.
Бывай! - и в трубке запищали короткие гудки.
- Какого черта! - выругался Комаров и зашвырнул ни в чем не повинное
электронное устройство под диван.
Из-под дивана вылез недовольный Чубайс, и укоризненно посмотрев на
Комарова зелеными глазами, беззвучно разинул, и снова закрыл рот. Затем,
нервно подергивая хвостом, проследовал на кухню, к своей тарелке. Ничего-то
на этой тарелке не было, кроме сохлых рыбьих костей.
- Жрать хочешь... - сказал Комаров с неудовольствием.
Чубайс сейчас же откликнулся в том смысле, что да, неплохо бы, наконец.
- Утром же тебе давали, - сказал Комаров, опускаясь на корточки перед
холодильником. - Или нет, не давали... Это я тебе вчера утром давал...
Чубайс мурлыкал и терся усами о голое колено. Комаров взял коробку с
вискасом и потряс ее - на дне еще что-то гремело. Он высыпал остатки в
Чубайсову кормушку и вернулся в комнату.
Только неделю назад Вован требовал от него фантастический роман, а
теперь ему подавай крутой детектив! И потом, как он может к вечеру написать
тридцать страниц? Он что, пишущий автомат?
Комаров работал с Вованом уже несколько месяцев, и пока ничего у него
не опубликовал. Если говорить честно, то он вообще еще пока ничего не
опубликовал, если не считать, небольшого рассказа в одном провинциальном
малотиражном журнале. Когда он принес Вовану свой первый роман, издатель
сказал что все это очень здорово, очень интересно и совершенно никому не
нужно, а нужно нечто другое. И он объяснил Комарову, что именно нужно.
Вдохновленный автор бросился домой и начал строчить новую эпопею, но
когда произведение было почти готово, выяснилось что теперь нужно нечто
третье. Потом понадобилось кое-что совсем новое, и так далее. У Комарова
создалось ощущение, что он все время не успевает, причем на самую малость,
может быть на один день, а может быть всего на несколько часов. И еще ему
казалось, что так будет всегда, но, к сожалению, у него не было выбора:
Вован был единственным издателем, который вообще соглашался с ним работать,
остальные просто отмахивались от начинающего автора как от надоедливой мухи.
Он снова сел за компьютер, нажал клавишу F8 и стер весь файл про
молодого физика. Ему было жалко расставаться со своим героем, он уже успел
привязаться к нему. "А что если взять его в новую книгу? - подумал Комаров,