"Джерри Пурнелл. Принц наемников ("Совладение" #1) " - читать интересную книгу автора

помещение. Плантатор отдал часовому один экземпляр документа, и дверь
открылась.
Жара снаружи обрушилась на Марка, как физический удар. Внутри тоже было
жарко, но толстые земляные стены защищали от худшего; теперь зной стал почти
непереносимым. Солнца не было, но облака были такие яркие, что болели глаза.
Эфигвер надел темные очки. Потом они заглянули в магазин напротив тюрьмы, и
плантатор купил Марку пару темных очков и шапку с защитным козырьком.
- Надевай, - приказал он. - Не то ослепнешь. Теперь пошли.
Они шли по шумным улицам под низким тускло-оранжевым небом - цвета
вечного заката. На лбу Марка выступил пот, струйками потек под комбинезон.
Он пожалел, что не в шортах. Почти все в городе ходят в шортах.
Они шагали мимо грязных магазинов и лотков уличных торговцев. На
тротуарах выставлены товары, почти все грубого местного производства, или
флотские припасы, украденные со складов СВ. Необычные животные тащили по
улицам телеги, а машин не было вообще.
Пара лошадей забрызгала грязью Эфигвера. Толстый плантатор погрозил
кулаком вознице. Тот не обратил на него внимания.
- У тебя были лошади? - спросил Эфигвер.
- Нет, - ответил Марк. - Не думал их здесь увидеть.
- Лошади производят лошадей. А тракторы нет, - сказал плантатор. - К
тому же от лошадей и ослов рождаются мулы. А это лучше тракторов. Лучше
проклятых стормандов. Сторманды не любят людей. - Он показал на одно из
таких неприятных животных, этакий гибрид мула и лося, с широкими
расплющенными лапами и печальной мордой, которая мгновенно становилась
свирепой, стоило кому-нибудь приблизиться. Сторманд был привязан к стойке у
одного из магазинов.
Людей оказалось больше, чем ожидал Марк. Они как будто делились на три
класса. Одни работали в магазинах и за лотками и зазывно улыбались
проходящему плантатору. Большинство таких было в белых парусиновых рубашках.
Были и другие - в таких же рубашках и без них; эти целенаправленно шли по
грязным улицам; наконец, были и такие, кто бродил бесцельно или сидел на
углах улиц, тупо глядя в пространство.
- Чего они ждут? - спросил себя Марк. Он не собирался произносить это
вслух, но Эфигвер услышал.
- Они ждут смерти, - сказал плантатор. - Ja, они надеются, что
что-нибудь произойдет и они спасутся. Может, найдут что украсть и проживут
еще неделю, месяц, может, год. Но они ждут смерти. И это белые! - С точки
зрения Эфигвера, это как будто самое страшное преступление.
- Этого можно было бы ждать от черных, - продолжал плантатор. - Но нет,
черные работают или уходят в джунгли и живут там - может, не как
цивилизованные люди, но живут. Но не эти. Эти ждут смерти. День, когда
кончился их срок, самый горький в их жизни.
- Еще бы, - сказал Марк, но на этот раз постарался, чтобы плантатор его
не услышал. У небольшой открытой площади на скамьях сидела еще одна группа.
Эти люди выглядели так, словно с самого утра, а может, и с предыдущего дня
не пошевелились; когда оранжевое небо потемнеет, они по-прежнему будут
здесь. Марк рукавом вытер лоб. Жара придавила Вискитаун, так что даже
пошевелиться было трудно, но плантатор продолжал тащить Марка по улицам, его
короткие ноги неутомимо двигались по протоптанным в грязи тропинкам.
- А что будет, если я убегу? - спросил Марк. Эфигвер рассмеялся.