"Алиса Поникаровская. Рассказы" - читать интересную книгу автора

- С летом надо проститься! - крикнула я и ощутила в себе бесконечную,
ноющую пустоту. Когда умирает иллюзия - человеку становится скучно. И он
начинает делать глупости.

ВСЕ ИДЕТ ПО ПЛАНУ

Вы понимаете, Вы, безусловно, все понимаете... Расчетливо и трезво
приводя в движение ржавые механизмы, смазывая их маслом для удлинения срока
пригодности... Боеготовности...
Красный мишутка - детская игрушка, захлебываясь, тонет в оранжерейной
вазе... Плавает... Без крика и стона, глядя в полуосыпавшийся потолок
нарисованными, ничего не видящими глазами...
Ваше присутствие во всем: в белом дыму наших сигарет, в погоде за
окном, в зрачках черной собаки, спокойно наблюдающей за собиранием "бычков"
в ее подъезде, в остром, пронизывающем ветре, в головах и волосах всех
идущих и стоящих. От этого не убежать... Можно кричать и плакать, можно
биться головой о стену и резать вены, можно смеяться в лицо и танцевать на
обломках, но даже в самые лучшие дни от этого не убежать...
Поиски самой себя всегда заканчиваются крахом - я вижу Вас. Я знаю, что
я - одно их звеньев этой бесконечной цепи, я знаю, что меня нет. В такие
моменты хочется выть, умерив неуемное сознание, заткнуть рот, закрыть глаза,
не видеть ничего, кроме красных кругов под веками, и скулить тихонечко, про
себя.
Вы слышите меня сейчас? Я смотрю на Вас в зеркало, долго, пристально, я
лелею страшную мысль там, глубоко в себе, зная, что она Вам давно известна.
Я обманываю себя сознательно и очень давно, так, что порой сама верю в этот
обман. Я не ищу путей отступления. Я знаю, здесь не возвращаются той
дорогой, по которой приходят, но так легче...
Все слишком запланировано, если, конечно, расчетливый план может быть
слишком. Вы улыбаетесь мудро, а я упрямо повторяю: слишком, слишком... Вы
насовали в меня слишком много лиц, чтобы я могла им поверить. Мне только
страшно: я проверяю их одно за другим, осторожно и долго, пристально
рассматривая и копаясь, стараясь не причинить боли: все они разные, но все
до того чужие, что мне становится холодно... Одно из них спит сейчас в моей
кровати, я вижу его полураскрытые губы и разметавшиеся волосы, но Ваши руки
на его висках и я еле сдерживаю крик...
...Мучительно хочется курить...
Вы всегда правы и безупречны. Вам не в чем себя обвинять, я чувствую
себя бабочкой, наколотой на булавку в коллекции опытного собирателя
трупов... Увы, еще живой... Вы лучше других знаете, как судорожно они машут
крылышками в тщетных попытках полететь. Хоть напоследок. Вы даруете мне этот
полет? Или это тоже будет частью рассчитанной запланированости?
Вы научили меня бояться себя. Страх пришел, как только я поняла, что
я - это Вы, что меня как таковой просто не существует. Меня скроили уродом,
и поздно вставать на колени в мольбе такой не быть. Я понимаю это и не
прошу. Вы научили меня не просить или это только мое? Может быть хоть что-то
только мое? Отдельное от Вас, не связанное с Вами?
За что я плачу? За грехи прошлые, настоящие, будущие? За рождение и
убийство, за подлость и любовь? Я готова исчезнуть и не быть никогда, лишь
бы помочь... Или на этот счет у Вас тоже есть план? Безусловно. Непогрешимо.