"Александр Филиппович Плонский. Помни нас, время (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

изборожденная шрамами мантия - подкорковый слой.
Вслед за взрывом, перебросившим планету с почти круговой орбиты на
более отдаленную эллиптическую (в результате нарушилась установившаяся
геометрия всей Солнечной системы), началась кратковременная, но необычайно
бурная тектоническая деятельность, активизировались вулканические
процессы. Об этом периоде напоминают многочисленные кратеры, а в Стране
Пирры и других хаотических областях - сдвиговые формы и провалы.
Великолепнейшие скульптуры, перед которыми я стоял в немом изумлении,
совершенные по целесообразности и пропорциям здания, хитроумные инженерные
сооружения, основанные на не известных мне принципах, - их обломки, быть
может, до сих пор обращаются вокруг Марса по непредсказуемым орбитам,
дожидаясь грядущих исследователей...
Катастрофа, хотя я и наблюдал ее в иррациональном измерении, не
прошла для меня бесследно, и это единственное, что, вроде бы, опровергает
мое сумасшествие. Через несколько часов я почувствовал слабость, тошноту,
головную боль и объяснил их эмоциональным шоком. Но врач экспедиции
поставил поразивший его диагноз: "лучевая болезнь", к счастью, в легкой
форме.
Я прошел курс интенсивной терапии и был списан на Землю.
Меня послали в санаторий, там окружили непривычной заботой. А я
чурался общества, стремился к одиночеству, словно закоренелый мизантроп.
Но я не был им. Во мне говорил инстинкт самосохранения. Общаясь, можно
выдать себя, проявить ненароком свою "неполноценность".
Воспоминания сохраняли свежесть. Я мог бы в деталях описать одежду
марсиан, рассказать об их обычаях, пристрастиях, образе жизни.
Будучи потусторонним наблюдателем, я видел и слышал все, что хотел.
Это не было "подглядыванием в замочную скважину". Мы слишком различны,
чтобы смущать или стесняться друг друга. Хотя и во многом схожи. Добавлю,
что для марсиан меня не существовало. Я был словно бесформенное мимолетное
облачко или дуновение ветерка. Ничто во мне не привлекало внимания.
Возможно, я все время находился в их вчерашнем дне и наблюдал не
настоящее, а успевшее миновать?
Я всерьез рассуждаю об этом. Иногда как о происходившем в
действительности, но чаще как о навязчивом бреде, правдоподобно ее
подменявшем.
Самое умное было бы сочинить фантастический роман. Жаль, что я не
умею сочинять романы. И вообще не умею сочинять. Кажется, я ровным счетом
ничего не умею...
И вот, каждое утро подхожу к зеркалу и всматриваюсь в отраженного
человека, гадая, кто он: умалишенный либо избранник, удостоившийся истины?
Препарирую каждую черточку столь непохожего на меня супермена, а
потом спохватываюсь и отхожу от зеркала с мыслью, что когда-нибудь разобью
его вдребезги. Может, тогда избавлюсь от наваждения?
Ах, если бы это было так просто!
Однажды мне попался на глаза популярный журнал со статьей об
известном психоаналитике-хирурге профессоре Греме. По словам автора он
творил чудеса: разбирал на части психику пациента, исправлял (или
заменял?) негодные и ставил на свои места.
Я никогда не верил восторженным журнальным статьям и поэтому принял
информацию к сведению без энтузиазма. Но фамилия профессора меня