"Александр Плонский. Запах ванили (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

мне лимит. Казалось, ничто на свете не сможет больше меня удивить. Я
постиг все, что может постигнуть смертный. Постиг, но не достиг. Что дали
людям мои трюки, сделали их счастливыми, избавили от голода и нищеты? Кому
я нужен?
Мысли мои не были пропитаны горечью. Констатация факта, подведение
итога, бесстрастное, даже равнодушное осмысление своей роли, пресыщенность
ею - вот, пожалуй, и все...
Я уже собрался в последний раз тронуть сенсор и выключить себя за
ненадобностью, словно светильник с наступлением дня, когда услышал
негромкий женский голос:
- Не делай этого.
Она была похожа на туркменку или таджичку. Черные, блестящие,
уложенные короной волосы, позолоченная Солнцем матовая кожа, резко
очерченные дуги бровей, удлиненные карие глаза с чуть желтоватыми белками,
нежный овал лица, тонкая, казавшаяся беззащитной шея - лебединая, сказал
бы я, если бы тяготел к штампам.
На ней был комбинезон, почти такой же, что и на мне, - с эмблемой
Всемирной исследовательской ассоциации, - только не мешковатый, а
облегающий гибкую женственную фигуру.
Все это я рассмотрел, не переставая идиотски хохотать. Давился смехом
и одновременно наблюдал ее как фантастический парадокс бытия - оживший
мираж, полярное сияние, принявшее человеческий облик. Мой мозг на
удивление холодно анализировал необычайное явление, так и сяк пытаясь
подобрать к нему математический ключ, перевести эмоции в рациональное
компьютерное русло. Ведь и в преддверии небытия можно оставаться
профессионалом!
Впрочем, мне вдруг расхотелось умирать. Пересилило любопытство:
оказывается, не все изведано в этом скучном мире!
Она коснулась меня теплой, поразительно ласковой ладонью. От нее едва
уловимо пахло ванилью...
Я не знаю, было ли у меня детство. Оно не оставило воспоминаний.
Разве что похожий запах. Возможно, так пахло от моей матери. Я не запомнил
ни ее лица, ни голоса. Только запах ванили почему-то ассоциировался с нею.
Всякий раз, обоняя его, я замирал в странном напряжении, пытаясь извлечь
нечто затерянное в глубинах памяти. Некую тайну.
Но запахи нестойки. И я стряхивал наваждение, словно дорожную пыль,
до следующего нескорого раза...
Стоп! Зачем этот самообман? Не было у меня матери! Я - гомункулус,
так назвал кто-то из древних искусственного человека, порожденного
воображением.
Гомункулус... Уже не воображаемый, а во плоти и крови. Задуманный как
супермен, воспринятый как недочеловек...
А запах ванили... Так пахли духи молоденькой лаборантки, которая меня
синтезировала. Ее прогнали: ведь она самовольно ввела в мою память
непредусмотренный запах...
Мать я выдумал после. И заставил себя поверить в ее существование.
Просыпался по ночам от собственного зова: "Мама! Мама..." Мне хотелось
быть не суперменом-гомункулусом, а обыкновенным, ничем не выделяющимся из
массы человеком. С его мелкими заботами и переживаниями, мечтами, планами,
даже неудачами и огорчениями. С тем, что называют душой...