"Питер Филлипс. Сон - дело святое" - читать интересную книгу автора

скепсисом. Трезвый ум и чувство юмора. То есть, мне нужен ты!
- Я?! Как же я его буду спасать? Я его даже не знаю!
- Узнаешь, - сказал Стив, и от того, как он это сказал, по спине у меня
пробежал холодок. - Ты узнаешь его так близко, как не знают друг друга
родные братья. Я отправлю тебя - твою личность, твое сознание - в больное
сознание Красвелла.
Я оторопел.
А Стив как ни в чем не бывало раскуривал трубку, закинув ногу на
подлокотник кресла.
- Никаких чудес. В общем-то, это почти тот же прием, какой применил
твой отец. Технически, правда, это будет посложней. Мы создавали прибор,
позволяющий "считывать" образы, возникающие в мозгу пациента - что-то вроде
энцефаллографа, только гораздо совершенней. И совершенно случайно
обнаружили, что полярность можно менять - то есть можно войти в сознание
больного. Сложность в том, что, если воображаемый мир реален для пациента,
он будет столь же реален и для врача.
- Стоп! - перебил я его. - Но ведь врач ты, а не я. Почему бы тебе
самому не залезть в его мозги?
Стив улыбнулся и дал по мне высоковольтный залп своих серых глаз.
- На то есть три причины. Во-первых, мне нравится его проза. Есть
опасность, что я ему поддамся. Ему должен противостоять человек с избытком
здравого смысла. И ты, старый циник и выпивоха, для этого отлично подходишь.
Во-вторых, если мое сознание будет подавлено, мне никто не сумеет помочь.
Тебе же помогу я. И, в-третьих, когда - и если - он придет в себя, он
непременно захочет убить того, кто разрушил его сны. Ты никогда больше не
встретишься с ним, а я должен закончить лечение.
- Я так понял, у меня есть шанс проснуться кандидатом на койку в
соседней палате.
- Если увязнешь в его воображении. Но ведь ты непробиваемый скептик!
Так что просто валяй дурака, издевайся над его выдумками - ты отлично это
умеешь. Воображение у тебя достаточно богатое, насколько можно судить по
твоим репортажам.
Я поднялся, отвесил ему поклон и с наивозможнейшей вежливостью сказал:
- Спасибо, дружище. Ты очень кстати вспомнил про репортажи - завтра
вечером мне надо быть на матче в Мэдисон-Сквер Гарден.
- Послушай, Пит! - Стив оказался у двери раньше, чем я, и принялся меня
убеждать. Убеждать он умеет. Я не мог отказаться - Стив смотрел на меня
умоляюще. А я не привык отказывать друзьям.
Словом, через десять минут я лежал на кушетке. Напротив - на другой
кушетке - лежал Красвелл. Стив возился с ним, прилаживая к его голове
никелированную кастрюлю, похожую на сушилку для волос. Ассистент надевал
такую же штуку на мою разнесчастную голову. От обеих кастрюль к кронштейнам
у изголовья тянулись жгуты проводов. От кронштейнов эти же жгуты уходили в
аппарат на колесиках. Аппарат выглядел точь-в-точь, как гвоздь сезона на
Всемирной Распродаже Научного Барахла Двухтысячного Года.
В голове у меня крутились тысячи вопросов, но те, что я все-таки успел
задать, звучали на редкость глупо.
- Что я должен ему сказать? "Доброе утро, мистер Красвелл, как поживает
ваш обожаемый психоз?" Или мне следует просто представиться по всей форме?
- Скажи ему, что ты Пит Парнелл, а потом действуй по обстановке.