"Питер Филлипс. Сон - дело святое" - читать интересную книгу автора

- Самонадеянные глупцы! - ответила девушка. - Вы пришли, чтобы умереть!
О-о-о! Ее голос был глубок и звучал, как виолончель Пятигорского. Если
бы я был уверен, что Красвелл сам придумал такую красотку, я встал бы перед
ним на колени. Но я догадывался, что он использует в своих произведениях то,
что отложилось некогда в копилке памяти - точно так же, как я использовал
Майка и грубияна-таксиста. С кое-какими из его впечатлений я был бы не прочь
познакомиться...
- Эффектная барышня, - заметил я.- Телефончик оригинала не одолжишь, а,
Красвелл?
И тут я повел себя так скверно, что до сих пор вспоминаю об этом со
стыдом. Совсем не по-джентльменски я громко заявил:
- В этом сезоне, знаете ли, носят все гораздо более длинное... - и
посмотрел на ее юбку. Подол рванулся вниз и закрыл щиколотки, сравнявшись по
длине с вечерним платьем.
Красвелл был оскорблен. Он впился глазами в свое самое прекрасное
творение и укоротил юбку до колен. Я вновь привел ее в соответствие с модой.
Потом подол юбки стал прыгать вверх и вниз, от колен до щиколоток,
словно взбесившаяся оконная штора. Это был настоящий поединок. Воля против
воли, воображение против воображения. А полем битвы были две прехорошенькие
ножки. Глаза Гарор метали молнии, и это делало зрелище еще более
восхитительным. Мне даже начало казаться, что она была совсем не против,
чтобы из-за нее устраивали поединки.
Вдруг Красвелл испустил яростный вопль, в котором явственно слышалась
обида младенца, лишившегося любимой погремушки. Место действия заволокло
клубами черного дыма.
Дым, впрочем, скоро рассеялся. Красвелл стоял передо мной, примерно на
том же расстоянии, но меча у него уже не было, гладиаторский костюм был
изодран и в нескольких местах прожжен, а по рукам струйками стекала кровь.
Его взгляд мне очень не понравился. Должно быть, я перестарался и
слишком сильно задел его самолюбие.
- Ну, дружище, - сказал я, - это не по правилам. Ты опять перепрыгнул
главу. Так не пойдет. Отмотай назад, туда, где мы остановились.
Почему-то это прозвучало совсем не так убедительно, как я хотел.
- Мы пленены и осуждены на смерть, Неллпар, - ответил он. - Мы в логове
Зверя, и спасения нет. Я лишен Меча, а ты - магической силы. Голыми руками
Зверя не остановить, Неллпар. Это конец!
Его глаза сверкали, взгляд был устремлен на меня. Я попытался отвести
глаза, но не смог.
Его подсознание, уязвленное моими бесконечными издевательствами,
собрало все силы мозга, чтобы подавить меня.
Он, наверное, и сам не понимал, как отчаянно ненавидит меня.
Впервые за все время я усомнился - а имею ли я право вторгаться в его
воображение? Конечно, я хотел ему помочь... Но ведь сны - это святое...
Сомнения размалывают уверенность. Неуверенность открывает двери страху.
Шепот... Стив?
"...если позволишь подчинить свое сознание..."
Мой голос:
"...кандидатом на койку в соседней палате..."
"...если ты ему поддашься..."
Черт, а ведь Стив не захотел сам залезать сюда! Надо бы сказать ему