"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

Еще с пионерских времен мне внушили, что вожди отвечают за всех и за
все. И я не мог себя переделать. Я верил в эту красивую и прекрасную сказку.
Сейчас я верю в нее еще крепче. Должны. Отвечать. За все. Иначе не
хрена морочить головы... даже таким дуракам как мы! нечего присяги давать на
библиях и торах! нечего глядеть на нас рыбьими глазами отцов народа!
Ночью мне приснился черный человек. Он укоризненно смотрел на меня,
будто с плаката: "если не ты, то кто!"
Утром я проснулся в холодном поту. Вспомнил 11 сентября, которое
предрек и которое еще не наступило. И решил действовать без Кеши. Я залез на
антресоли. И вытащил пакетик с дустом. Порошок был абсолютно белым.
Чтобы письмо дошло до президента, надо было писать правду. И я
скоренько накатал жалобу на соседа, того самого, которого недавно убили в
подъезде. Если бы я писал про Россию и ее тяготы, никто бы мне не поверил,
сочли бы жуликом и провокатором. А донос на соседа пройдет, натурально
пройдет, в донос поверят... и не заподозрят, донос это нормально. Мой
знакомый из "конторы" рассказывал, что там доносы лежали тоннами, десятками,
сотнями тонн, их строчили все: диссиденты на инакомыслящих, инакомыслящие на
диссидентов, мастера культуры на собратьев по перу, микрофону и мольберту,
шестидесятники, они же "прорабы перестройки" - на всех подряд. "Цвет
интеллигенции", которая по определению была говном, строчил, строчил и
строчил "в соответствующие органы"... Органы просто захлебывались этим
извергающимся из интеллигентских душ говном. И, в конце концов,
захлебнулись. Настала демократия!
Мне оставалось одно: косить под демократов.
Я насыпал в конверт белого порошка, очень похожего на сушеные вирусы
сибирской язвы, алтайской чумы и китайской атипичной пневмонии.
Расчет был прост. Ежели отрава не подействует, все равно - там начнется
такая паника, что половина администрации - а, может, и с а м! чем черт не
шутит! - перемрет со страху. Письмецо с белым порошком! Вот он - осиновый
кол в сердце! Вот она - серебряная пуля!
Я в горячке выскочил на улицу. Пробежал пару кварталов. И бросил письмо
в ящик. И сразу же понял - мальчишество, дурь спросонья. Прислонился к
стене. Достал мобильник. Набрал номер знакомого вирусолога, моего старого
читателя, помешанного на "Бойне" и "Сатанинском Зелье", мрачных и злобных
"антиутопиях".
- Слушай, Сема, - сказал без обиняков, - у меня важное дело. Помнишь,
сам говорил, что СПИД, атипичку гонконговскую, лихорадку эболи у вас делали,
да?
- Ага, - подтвердил Сема, - по заказу Вашингтона... только между нами,
это же государственная тайна, сам понимаешь... партнерство,
сотрудничество...
- Да никому твои тайны и на хрен не нужны, старик!
- А чего нужно?
- Язвы или чумы немного, полпригоршни, - робко попросил я, сам себя
ругая за наглость.
- Ха-а-а, - утробно засмеялся Сема, - любовница надоела или издателей
проучить решил?!
- Всех скопом!
- Нет язвы. И чумы нет! - голос стал нервным. - Оспа есть, осталось
немного...