"Елена Петухова. Психологические очерки " - читать интересную книгу автора

одетая в миниатюрные джинсики, крошечные туфельки на небольших каблучках и
топик на бретельках. А в волосах - точно такие же банты, какие на мне были
когда-то.... Она "прилипает" к клетке с кроликом. В глазах - интерес и
азарт. Кажется, еще немного - и начнет с ним разговаривать. Странно, что не
задает взрослым никаких вопросов. Неправильный ребенок. И эти банты... в
сочетании с прикидом... Ох уж эта мода наряжать детей как маленьких
фотомоделей! Размышляя таким образом, я все же ловлю отдельные фразы из
того, о чем вещает директор. И вдруг слышу какой-то странный,
казенно-безжизненный голос, явно неуместный в этой ситуации:" И на сколько
процентов это животное позволяет увеличить объем продаж конфет?" Мне
требуется не менее десяти секунд на то, чтобы понять, что это мой голос. И
почему-то становится страшно. "На 27,7% - весело "стреляет" в меня
заготовленным ответом директор. И страх уходит. Я гляжу на девочку. Она
радостно улыбается кролику, и мне кажется, что он улыбается ей в ответ. Она
счастлива, потому что не поняла смысла долетающей до нее беседы. А я
счастлива, потому что добилась реальной цифры и смогу насытить теперь ею
статью... Мой редактор будет мною доволен. Ровно на 27,7%.


КРУГ

Напряженная дрожь тамтамов. Невнятные, зловещие выкрики туземцев, их
однообразно-гипнотическая скачка у костра.... Алое пламя то выхватывает, то
вновь погружает в тьму непонятной формы иероглиф, начертанный на прибрежном
песке. Но запертые в сарае пленники боятся задумываться о его значении и не
хотят знать, что сегодня полнолуние. Они затаили дыхание перед
завораживающей неизвестностью, и мысленно прощаются с жизнью, не отдавая еще
пока себе отчета в том, что как раз сейчас и переживают ее самый сочный, ни
с чем не сравнимый миг. Жадно приникли к щели в сарае. Глаза жаждут
зафиксировать последние кадры жизни. Красивые, смертоносные кадры. Завтра на
этот берег медленно и лениво вползет рассвет, но они уже не увидят его.
Сколько осталось: час, два? Ни звука. Все слова обитают за пределами этого
последнего пристанища, этой убогой хижины. Вне ее они могли скрывать что
угодно - здесь все тщетно. Мертвое молчание выдает предательский страх. И
жажду действия - суетливого, заранее обреченного, последнего... Вдруг что-то
меняется... Звук тантамов затихает, и рядом будто бы появляется кто-то
третий... Нет. Это ей только показалось - на самом деле ОН просто повернулся
к ней, покинув свой наблюдательный пункт. Странно, что это чувствуется -
ведь темнота кромешная. Еще более странно, что ОНА делает шаг в эту
темноту - интуитивно, как будто подчиняясь какой-то чужой воле. Протягивает
руку ... удивительно, как безошибочно ОНА определила направление его
протянутой руки! Ладонь в ладонь, легкое притяжение - и ОНА подается к нему
уже всем телом... Тантамы вновь начинают свою медитативную дробь - или это
уже стучит в висках? Кто бы ни был этот незнакомец, у них теперь есть нечто
общее - то, чего не отнимет никто... Дальше - полубеспамятство, закрытые
глаза - и извечный магический ритуал. Жадная фиксация ощущений - и при этом
полная потеря контроля над тем, что их вызывает... Что это - предсмертная
агония или праздник вхождения в иной мир? Сон? Да, конечно сон - иначе как
объяснить первозданность того, что, казалось бы, познанно досконально? Сотня
глаз следит за происходящим извне... Теперь это племя не вымрет - их бог