"Михаил Петраков. Выбор Вечности" - читать интересную книгу автора

Созревшего, подобно выдержанному пятизвездочному французскому коньяку,
который плескался в широком бокале в руке у Брома. Она тоже пила. Этот
взрослый подросток с видом гурмана потягивал сорокаградусный алкоголь.
Если бы такая сцена случилась в дорогом ресторане, то владелец заведения
вмиг бы лишился лицензии.
Бром не стал намекать на ее возраст - не в его положении. К тому же спирт
начинал влиять на мозги.
- Что ты помнишь? - спросила она, изящно перекинув ногу, после долгого
молчаливого наслаждения коньяком. Шикарное платье от Готье - "ночнушка",
как сказала бы бабушка Дейкера, - приятно зашуршало.
Брома не покидало ощущение...
Мягкая забота. Даже чересчур мягкая. Но что-то в этом взгляде не то...
Конечно, проскальзывает интерес. Интерес даже слишком заметен. Точно...
она смотрит на меня как на животное... как на собаку, которой бинтуешь
лапу...
Но ничего, она обещала ответить на все вопросы. Она что-то знала. Она
знала все!
Она знает, но спрашивает, чтобы проверить его. Она уже весь день
прощупывает его незаметными, казалось бы незначительными вопросами,
искусно спрятанными в пушистой речи мнимого друга.
Желает ли она ему добра?
Судя по поведению, в этом не возникает никакого сомнения. Она самый лучший
друг в его жизни. А может, подколодная змея металлическими прутьями
сжимающая его сердце?
Что он помнил?
- Помню лес... стаю... грузовик... Думаю, тебе не надо подробнее объяснять?
Она понимающе кивнула.
И еще он помнил волка - вожака стаи. Идущий следом за грузовиком черный
пикап на мгновение фарами выхватил его из ночной тьмы, - словно вспышка
фотоаппарата - и кадр прочно застрял у него в мозгу. Отпеченная
фотография. Матерый волк застыл в гигантском прыжке; глаза - два огромных
прожектора; с мокрой шести на брюхе стекают струйки воды; брызги
преломляют свет фар. Потом картинка резко переворачивается, очень резко, с
чудовищным ускорением. Струйки текут уже снизу вверх. Потом кавардак: мир
бешено завертелся, полная луна кувыркалась по небу... Мрак...
- Насколько я понимаю, я должен быть мертв?
- После того, как вас сбил грузовик, мистер Бром, ваша жена Джерси набрала
911 и сразу две кареты скорой помощи, сопровождаемые легким вертолетом
службы спасения, завывая сиренами и сверкая мигалками выехали на триста
шестьдесят девятый километр Кимберлийского шоссе. Найти ответвление
грунтовой дороги не составило никакого труда. Они обнаружили стоящую у
обочины фуру, на радиаторе которой висел изуродованный обезглавленный труп.
- Уверен, это был я.
- Волки слизывали с дороги кровь. До смерти перепуганный водитель
грузовика дрожал в кабине, опасаясь хищников. Волки боялись водителя и не
решались подойти к грузовику и полакомиться еще теплым мясом. В принципе
спасать там было уже нечего.
- А где была моя голова? Я помню сказочный полет. - Для Дейкера это было
забавной игрой слов. Он конечно же не верил во все это.
Как она выкрутиться из истории с головой?