"Николай Переяслов. Тень 'Курска' или Правды не узнает никто (Роман) " - читать интересную книгу автора

Все-таки удивительная вещь - разлука! Казалось бы, всего только
неполный год меня не было в столице, а она за это время превратилась в почти
стопроцентно нерусский город. Окончательно разгромив в октябре прошлого года
коммунистическую оппозицию (я смотрел репортажи о расстреле Белого Дома по
телевизору Грэвсов), демократический режим, не оглядываясь уже ни на какие
нравственные и уголовные законы, погнал страну по извилистому, как горный
серпантин, пути немедленного обогащения. Но поскольку таскать доллары
ксероксными коробками или брать у "Газпрома" безвозвратные займы по двести
миллионов долларов было позволено далеко не каждому, то большинство
населения России было вынуждено заняться челночной доставкой дешевого
зарубежного ширпотреба с последующей перепродажей его своим согражданам по
более высоким ценам. Таким образом чуть ли не вся страна превратилась за это
кратчайшее время в нацию сплошных спекулянтов, пытающихся на каждом шагу
впарить друг другу вонючие пластмассовые игрушки из Китая, фальшивые
псевдоадидасовские кроссовки из Турции, изобилующие канцерогенами шоколадки
из Польши, отвратительный грязно-бурый чай из Израиля и всяческую другую
некачественную и далеко не низкую по российским ценам погань, ради
реализации которой все улицы Москвы были загромождены за этот миновавший год
разнотипными торговыми ларьками и тонарами. На иных, ещё вчера широких,
тротуарах практически совсем не осталось места для прохода пешеходов, и даже
в метро можно было, не заметив, налететь на каркасную пирамиду с очками и
футлярами для них или одну из многочисленных газетных витрин.
Разглядывая все это, я около часа спустя вышел на станции метро "Водный
стадион", миновал громоздящийся над площадью "Дом охотника" с присобаченной
к фасаду имитацией лосиных рогов и, пройдя ради сокращения пути минут десять
дворами, добрался до необходимого мне пятиэтажного дома. И вот передо мной
предстал столь хорошо запомнившийся во всех деталях подъезд с так до сих пор
никем и не смытыми надписями "Спартак - чемпион", "Виктор Цой - жив" и
"Сегодня я трахнул Наташку". Вот - площадка третьего этажа с выходящими на
неё тремя дверями, вот и 122-я квартира...
Я протянул руку и надавил на кнопку звонка.
Однако привычного дребезжания колокольчика за дверью не последовало.
Тогда я надавил на звонок ещё раз, и еще...
- Там никого нет, - раздалось вдруг за моей спиной и, оглянувшись, я
увидел выглядывающего сквозь приоткрытую на размер цепочки дверь соседней
квартиры небольшого старичка в пижаме.
- А где они? - кивнул я на дверь Ленкиной квартиры.
- Уехали. Дом летом собираются сносить, вот всех из него и выселили.
Два месяца уже, как все выехали в новые квартиры, один я тут доживаю.
- А куда они переехали, вы не знаете?
- В Марьино. Там раньше была огромная подмосковная свалка, а теперь
Лужков домов понаставил. Вот я туда и не еду, хочу, чтоб в другом месте
предоставили квартиру.
- А они свой новый адрес или телефон вам не оставляли?
- Нет... - покачал он головой. - В ЖЭУ спроси, - и осторожно притворил
дверь.
Постояв ещё в некотором раздумье на площадке, я спустился по исписанной
лестнице вниз и вышел на улицу. Хочешь - не хочешь, а надо было идти к
паспортисткам и узнавать у них, куда переехали жильцы из 122-й квартиры...
Однако отыскать этот самый ЖЭУ оказалось делом далеко не таким простым,