"Николай Переяслов. Тень 'Курска' или Правды не узнает никто (Роман) " - читать интересную книгу автора Все-таки удивительная вещь - разлука! Казалось бы, всего только
неполный год меня не было в столице, а она за это время превратилась в почти стопроцентно нерусский город. Окончательно разгромив в октябре прошлого года коммунистическую оппозицию (я смотрел репортажи о расстреле Белого Дома по телевизору Грэвсов), демократический режим, не оглядываясь уже ни на какие нравственные и уголовные законы, погнал страну по извилистому, как горный серпантин, пути немедленного обогащения. Но поскольку таскать доллары ксероксными коробками или брать у "Газпрома" безвозвратные займы по двести миллионов долларов было позволено далеко не каждому, то большинство населения России было вынуждено заняться челночной доставкой дешевого зарубежного ширпотреба с последующей перепродажей его своим согражданам по более высоким ценам. Таким образом чуть ли не вся страна превратилась за это кратчайшее время в нацию сплошных спекулянтов, пытающихся на каждом шагу впарить друг другу вонючие пластмассовые игрушки из Китая, фальшивые псевдоадидасовские кроссовки из Турции, изобилующие канцерогенами шоколадки из Польши, отвратительный грязно-бурый чай из Израиля и всяческую другую некачественную и далеко не низкую по российским ценам погань, ради реализации которой все улицы Москвы были загромождены за этот миновавший год разнотипными торговыми ларьками и тонарами. На иных, ещё вчера широких, тротуарах практически совсем не осталось места для прохода пешеходов, и даже в метро можно было, не заметив, налететь на каркасную пирамиду с очками и футлярами для них или одну из многочисленных газетных витрин. Разглядывая все это, я около часа спустя вышел на станции метро "Водный стадион", миновал громоздящийся над площадью "Дом охотника" с присобаченной к фасаду имитацией лосиных рогов и, пройдя ради сокращения пути минут десять предстал столь хорошо запомнившийся во всех деталях подъезд с так до сих пор никем и не смытыми надписями "Спартак - чемпион", "Виктор Цой - жив" и "Сегодня я трахнул Наташку". Вот - площадка третьего этажа с выходящими на неё тремя дверями, вот и 122-я квартира... Я протянул руку и надавил на кнопку звонка. Однако привычного дребезжания колокольчика за дверью не последовало. Тогда я надавил на звонок ещё раз, и еще... - Там никого нет, - раздалось вдруг за моей спиной и, оглянувшись, я увидел выглядывающего сквозь приоткрытую на размер цепочки дверь соседней квартиры небольшого старичка в пижаме. - А где они? - кивнул я на дверь Ленкиной квартиры. - Уехали. Дом летом собираются сносить, вот всех из него и выселили. Два месяца уже, как все выехали в новые квартиры, один я тут доживаю. - А куда они переехали, вы не знаете? - В Марьино. Там раньше была огромная подмосковная свалка, а теперь Лужков домов понаставил. Вот я туда и не еду, хочу, чтоб в другом месте предоставили квартиру. - А они свой новый адрес или телефон вам не оставляли? - Нет... - покачал он головой. - В ЖЭУ спроси, - и осторожно притворил дверь. Постояв ещё в некотором раздумье на площадке, я спустился по исписанной лестнице вниз и вышел на улицу. Хочешь - не хочешь, а надо было идти к паспортисткам и узнавать у них, куда переехали жильцы из 122-й квартиры... Однако отыскать этот самый ЖЭУ оказалось делом далеко не таким простым, |
|
|