"Андрей Павлухин. Время теней " - читать интересную книгу автора

Суета у входа. Кубик загородил кому-то дорогу и не хотел пропускать.
Какому-то волосатому доходяге.
- Знаешь, сколько там зашибают? - напевал мне Митя. - Тебе и не
снилось. Да и мне тоже. Элитное подразделение...
С Кубиком творилось неладное. Он нелепо дергался и махал руками, словно
мельница. Затем вышибала обмяк и неуклюже, словно комок теста, сполз под
ноги волосатику. Нет, молодой девушке, стройной, даже болезненно худой, с
уродливым рыбьим лицом. Не то чтобы мутант или гибрид, просто сравнение
выплыло. Я узнал ее сразу - та самая головач, что расправилась с Говардом
Шизом в "Туманном Альбионе" на Гриире. Левитант. Явилась за учеником.
- Митя...
Бармен все понял. Я уверен, в тот момент его ботинок накрывал кнопку
сигнализации.
- Через кухню и подсобку в переулок, - процедил он. - Отваливай.
Очертания головача смазались. Левитант рванулась вперед, даже не
пошевелив ногами. Я перемахнул через стойку и юркнул за Митькину спину.
Роботизированная кухня встретила меня лязгом/жужжанием пищевых, миксерных,
холодильных агрегатов...
Переулок освещался кровавым неоном ленточной лампы, смонтированной на
четырехметровой высоте. Из-за этого казалось, что я бегу по замкнутому
тоннелю с обшарпанными кирпичными стенами, усеянными граффити. Свернув в
ближайший переулок, поднялся на чердак и вылез через слуховое окно на крышу.
Теперь надо мной простирался Фильтр, а по бокам вздымались черные громады
высотных зданий. Вечные сумерки...
Я спустился по пожарной лестнице в каменный мешок какого-то двора.
Дальше - бульвар Брахмапутры, вакуумное метро - и я дома.
Ла-Харт, головач... Охота?
Сижу на выдвижной кровати в полупустой комнате (с академических лет
питаю отвращение к вещизму), напротив монитор компа с озабоченным Иоланским.
Он слушает мой рассказ. Затем монитор гаснет, превращаясь в обычную оконную
раму с цифровым стеклом. На улице идет дождь. Тучи громоздятся под потолком
Фильтра. Закоулки Параны - грязь, слякоть.
Терпеливо жду.
Постепенно все собираются. Миша достает из кармана микродиск,
вкладывает его в паз подоконника-процессора.
- Вот. Федерация транслирует это по основным каналам Мегасети.
Солнце. Яркое, обжигающее, безжалостное Солнце Земли. И на его фоне -
удаляющаяся киберкапсула. Голос за кадром читает приговор неосената
Галактической Федерации.
Солнце потекло, расплылось, смываемое дождевыми струями. Плачущее
Солнце...
Сюжет закончился.
- За ошибки надо платить, - мрачно заметил Ша-йо-Лрла.
- Кому?! - Иоланский вдруг сорвался на крик. - Кому платить?!
Дэз-воин пожал острыми плечами.
- Звездам. Вселенной. Механизм такой.
- Механизм... - размашистыми шагами полковник мерил комнату. - Нет
больше никаких механизмов. Нет. Какое право имеет Ла-Харт судить нас?
- Они же люди, - спокойно напомнил клинранец. - Население Ла-Харта -
потомки землян.