"Андрей Павлухин. Время теней " - читать интересную книгу автора

Датчики зафиксировали присутствие Сардониса. Но безопасность в здании
обеспечивает компьютерная программа. Изменения в нее не вносились... Кстати,
не факт, что командор разгуливает с прежним лицом. Значит, данные
заархивируются и будут ждать своего часа. Часа прибытия агента Федерации,
который обязательно заглянет в департамент.
По всем раскладам надо улетать. Сардонис дал верный совет. Атлантика...
А почему бы и нет? Теперь он может себе это позволить. Жить там. А надоест -
переберется на другой мир.
Написать заявление, уволиться... Нет. Слишком подозрительно. Отпуск за
свой счет? Не предоставят.
Мигратор хмыкнул.
Дурак.
Ты теперь никому ничего не должен. Доработай смену и уходи. Затеряйся в
информационном поле.
Деньги снять. Обналичить. В общепринятой федеральной валюте,
разумеется. Забронировать билет на лайнер, идущий к Нибуану. Под чужой
фамилией. Свалить сегодня же. Без промедления. Там, на Нибуане, найти
какую-нибудь подпольную клинику и изменить лицо, отпечатки пальцев,
сетчатку... Все, что обычно меняют в подобных случаях. Купить новую
личность, идентификацию. Завести другую кредитку и скинуть на нее деньги. В
цивилизованных секторах не принято таскать с собой наличность. Это дурной
тон.
Дальше...
А что - дальше? Все элементарно. С Нибуана - на богом забытую
пересадочную станцию, поближе к центру. Оттуда, к примеру, на Мадрид или
Дождливый Кратер. И, наконец, - Атлантика.
Прощай, убогая работа.
Его, конечно, будут искать. Вот только - где?
Везде.
И внигде.
Посетители, как назло, шли нескончаемым потоком. В основном - те, кто
хотел покинуть планету. Во времена Четвертой Империи контроль за колониями
был жестче. Сплошная ностальгия. Железный занавес для каждого мира. Отдых,
туризм - пожалуйста. Но не переселение. Логика экспансии. Теперь у Федерации
нет времени на подобные мелочи. Миграционные вопросы отданы на откуп местным
властям. Продажным местным властям.
Отра перестала быть тюрьмой.
Но поток был не таким густым, как ожидалось. Люди не спешили срываться.
"Смутные времена еще не прошли, - думал мигратор. - А когда пройдут,
захлопнется и форточка".
Условным вечером он сдал пост преемнику, белокурой невзрачной женщине
лет сорока, попрощался и зашагал к лифту. На сороковом этаже к нему
привязался уличный проповедник, сухой бритоголовый мужичок с аккуратной
бородкой клинышком. Протасов отвязался от него в холле, сказав, что
принадлежит к секте люциферантов.
Снаружи моросил дождь.
Влажно блестели тротуары, прохожие кутались в легкие, непромокаемые
плащи. Призрачный неоновый свет подсвечивал улицы, рассеивая сумеречную
мглу. Говорят, на нижних горизонтах нет дождя. Там сухо и вечная неоновая
ночь. Мигратор предпочитал не покидать престижных уровней.