"Аркадий Пасман. Черный дождь" - читать интересную книгу автора

То-то холодно уже, на одном месте не постоишь... Ничего, маленько
осталось, наши вон уже к Дому сходятся, и дымком тянет, видать, ужин
готовят... Скорей бы, а то в животе сосет, сил нет. Вот сядет солнце, и
конец, можно вниз идти... отогреюсь, порубаю - и спать... Завтра надо
будет ловушки проверить и хлюста свежего на Дальней Горке побольше
надергать - квасить пора... Хотя Старший и сам знает, когда что делать.



Глава вторая



Пол в комнате мелко задрожал. Задрожали стены, потолок, душный воздух.
Дрожание перерастало в вибрирующий гул, сначала низкий, затем все выше и
выше, и наконец в оглушительный, свербящий визг.
- С добрым утром!
Вообще-то мне можно обходиться без будильника, его вполне заменяет
межконтинентальный авиарейс в 6.30 утра. Черт бы побрал эти новые
самолеты, ревут, как иерихонская труба.
"А может быть, стены Иерихона рухнули оттого, что внутри их слишком много
дули в фанфары? Кто это сказал? Какой-то немец. Или поляк..."
Гул все не утихает. Да он что, кружит, что ли? Наверное, опять взлететь не
может. В этом году уже трижды самолеты бились. И каждый раз на взлете.
Разбежится - и бабах!
Все, улетел. Значит - 6.35. Еще минут пятнадцать-двадцать можно
поваляться. Или сделать зарядку. Энергично помахать руками, поприседать,
разогреться, растереться... Заряд бодрости на целый день... Поспать бы еще
часа три - тоже заряд бодрости.
Так, пора вставать. Даже с закрытыми глазами чувствую - 6.55.
Пи-пи-пи-пи-пи-пи-пи... - запикал будильник, и тут же вспыхнул свет.
Теперь - все делать в темпе. Продираю глаза и шлепаю в ванну. Б-р-р! Опять
холодная! Надо регулятор менять, а то и простудиться недолго. Ничего,
сейчас полотенцем разотремся, опять же вместо зарядки - и на кухню.
Яйцо, творог, бутерброд и кофе... Творог соевый, а кофе, по-моему, из
горелых опилок... Служба питания свое дело знает. Невкусно, зато калорийно
и безвредно. Интересно, они сами это пробуют?!
Опять пищит будильник. Ого! Надо поспешать. Жую на ходу, влезаю в
комбинезон - черт, так вчера застежку и не наладил, ладно, сойдет, ремень
потуже затянуть - и к лифту. Дверь захлопывается, слышно, как в квартире
загудел уборщик.
Почему-то по утрам в лифте всегда пахнет гретым пластиком. Запах, не то
чтобы противный, а какой-то тревожный, неживой. Лифт - старый, ровесник
дому - дома эти строились в конце двадцатых, в рамках Национальной
программы решения жилищной проблемы.
Приехали. Теперь бегом по тоннелю, впрочем, можно особо не спешить, как
раз успеваю - вон уже хвост подземки показался. С ходу р-раз - внутрь, в
толпу, животом вперед - и можно ноги подгибать, не упадешь. Спереди,
сзади, с боков - плечи, спины, головы... Ни одного лица не видно -
капюшоны, капюшоны... Укрылись и спят. И ладно, я тоже капюшончик накину и